Musiké

C'è una bellezza

2012-01-03T11:31:00.003+01:00

C'è una Bellezza alla quale non possiamo sottrarci, pur con tutte le forze.

E' la bellezza che senza posa crea e ricrea il nostro spazio interiore
e che sempre ci genera alla possibilità di un inizio nuovo.

Da lei siamo accarezzati,
come la luce del vespro fa con le cime genuflesse dei pini.

Da lei assistiti
lungo lo snocciolio inconsapevole delle ore.

Del suo fulgore, pure nell'ombra,
serbiamo inestinguibili scintille.

Credevamo ancora di doverla scrutare nelle altezze,
mentre con stupore di lacrime ci raggiunge nella polvere.
Pensavamo forse di dover salire le nubi

ora che la riconosciamo celata in un abbraccio inatteso.

Ora che lei si china sul tempo

e cammina fra la gente

e del sorriso di ogni bambino si fa specchio.

***

Un Natale arcobaleno

2011-12-23T00:10:00.004+01:00

Al Centro si festeggia il Natale. Un gran movimento di portate, tavole addobbate come nei ricevimenti ufficiali, la lista degli invitati sulla porta. Il pomeriggio previsto è canoro, la scaletta generosa: tutti vogliono partecipare, dando prova di abilità talora insospettate.
Aj. apre la kermesse: "A Natale puoi...". Ma lui non può. Sì, non può proprio fare a meno di ridere. Nelle prove per la verità era andata un po' meglio. Ora invece, di fronte a un uditorio attento, col microfono in mano Aj. nasconde la propria emozione dietro grasse risate.
C'è la "felicità" della Ma. che praticamente non canta, ma che fra mosse e mossettine non vorrebbe mai lasciare la scena. E la bella sorpresa di A. che con orientamento melodico di tutto rispetto ci spiega com’è che per fare un tavolo ci voglia un fiore.
C'è Fe., piegato su una carrozzina. Da profondità che posso solo immaginare cava toni cupi per dipingere la storia del gatto che si mangiò il topo comperato da un padre premuroso a una qualche fiera d’oriente. Ricorda tutte le parole, Fe., anche quelle che non può pronunciare con scioltezza. Così tra mezze frasi accennate ed altre taciute, ci rincorriamo per un po' lungo le strofe candide, mentre nella sala corre un filo di sensibile emozione.
C'è Mi. che canta un inedito, cercando caparbiamente di districare l'eloquio irretito. E un po’ ci riesce, facendo risuonare più pacato questo jingle che usiamo come saluto alla fine di ogni seduta. "Qui, qui, qui ci vediamo martedì...". Mentre lo accompagno, non oso pensare ad un uso migliore per ogni martedì che Dio manda ai miei giorni. E probabilmente la stessa cosa si potrebbe dire della mia povera musica.
E ancora la “musikabilità” naïf di Cla., che con disinvoltura intuisce il retroterra armonico di una linea melodica. Ovvero – qualità piuttosto rara anche fra i musicisti di professione – accompagna un canto ascoltato senza bisogno di accordi o partiture, che peraltro forse non saprebbe leggere.
E la bella estensione vocale di Da. che con disinvoltura va in cerca di seconde voci su un canto di cori alpini, dimostrando così una sensibilità musicale non comune.
E l’altro Da., quello col diminutivo, nei confronti del quale Euterpe par essere stata piuttosto avara. Lui che difficilmente becca una nota e di fronte a un microfono si intimidisce, ma che per entusiasmo e piacere di fare musica non teme confronti.
E Pa., che stacca dal pianoforte note cristalline solo per dire che il mondo potrebbe essere felice come un girotondo se la gente fosse disposta finalmente a darsi una mano. È così emozionato che sull’incipit del canto un fremito più intenso del capo gli fa cascare una lente. Povero Pa.! Mi resta lì, attonito, con un buco nella montatura dell’occhiale, il microfono in mano e il copricapo da babbo natale in testa. Ma è un attimo. Ora canta con la rabbia di un ostacolista, noncurante del fatto che persino la tecnologia abbia deciso di remargli contro.
E gli strazianti (in tutti i sensi) vocalizzi da operetta di La. Inseguendone la girandola canora mi sento un po’ come il maestro Pregadio, buonanima. Non so se avete presente: quello delle vecchie edizioni de La Corrida, quando cercava invano di far rientrare nel recinto del bel canto qualche improbabile concorrente. Sorrido di fronte a questa donna dirompente, dal carattere solare e dalla personalità che difficilmente potrebbe passare inosservata.
Quelli che han cantato, quelli che hanno contribuito soltanto con l’ascolto, un grido, un applauso scomposto. Ci stanno tutti in questo Natale colore dell’arcobaleno. Che si chiude con la tenerezza di An. a ricordarci che comunque siano, i migliori anni della nostra vita sono quelli fatti di giorni vissuti intensamente, umanamente. Un po’ come il giorno che ancora risuona e che sta per passare.

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Rose in the Easter morning

2011-12-07T09:24:00.009+01:00

Ieri sera alle prove del coro parrocchiale sono inciampato in una rosa. Insegnavo un canto gospel per il Natale, una cosuccia nota e festosa, da eseguire al termine della messa di mezzanotte. Il canto presenta alcune tavole, una per ogni strofa, raffiguranti la vicenda umana di Gesù. Volendo tradurre seppure a spanne il testo mi sono imbattuto nel passato semplice del verbo to rise, laddove la voce solista narra di Gesù che risorge. “Rose in the Easter morning” – risorse il mattino di Pasqua. Un errore da matita rossa per il mio inglese da ginnasio, un po’ arrugginito.
Ma non tutto vien per nuocere e il capitombolo mi ha regalato una bella immagine sui cui meditare. Dalla morte germoglia bellezza. La vita distrutta riprende nuovi profumi e colori. E un nuovo inizio è sempre possibile, per quanto il paesaggio sia desolato.
Proprio così: il Cristo è la rosa nel mattino di Pasqua. La primavera che ancora una volta viene a visitarci.

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Sempre a proposito di sole

2011-10-05T21:58:00.004+02:00

Oggi durante una mega operazione di riordino di qualche chilo arretrato di carte - corrispondenza, ricevute, estratti conto, appunti, ecc. - finite in fondo a un cassettone, mi sono imbattuto in un disegno di Luca, fatto forse all'asilo su un foglietto poco più grande di un francobollo. Uno splendido sole sorride all'azzurro del cielo e al cobalto del mare.

Dicono che da domani la lunga estate finirà e l'ottobre estivo tornerà ad indossare vesti a sé più consone. Forse pioverà e presto arriveranno il freddo e il cielo grigio. Ma questo piccolo sole nel portafogli scalderà il cuore.

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Domani il sole farà la sua parte

2011-09-29T09:20:00.013+02:00

Stasera la curiosità è durata due minuti. La7 mandava in onda un "interrogatorio" - così l'ha definito Mentana - al "faccendiere" di turno, tale Valter Lavitola. Che cosa fa di bello un faccendiere? Mette le mani dappertutto per richiuderle in fretta, ma non prima che siano colme di roba. E quando lo pescano ad attardarsi troppo con le dita nel vaso delle caramelle, pensa bene di scapparsene a Panama con la determinata intenzione di restarci. "Oh che bel mestiere, fare il faccendiere!".

In studio, giornalisti bene intenzionati puntavano diritto, ma il nostro eroe li menava per il naso o così credeva lui. Dopo poco m'è venuta la nausea e ho iniziato a pensare che forse, per una volta, il Chicco nazionale e gli altri con lui avrebbero fatto meglio a guardare altrove. Possibile che in Italia ai farabutti si stendano tappeti rossi in televisione, con ore di spazio che nessuna persona normale potrà mai ottenere pur avendo qualche cosa di molto più interessante da offrire?

Così lancio un appello, naturalmente senza aspettarmi che venga raccolto.

Intervistate il silenzio radioso della claustrale: saprà dirvi dove abita la speranza.

E il canto muto delle fontane nei chiostri: vi indicheranno il sentiero della perfetta letizia.
Microfonate il respiro di un figlio sprofondato nel primo sonno: vi suggerirà il luogo dove il mondo intero può riprendere fiato.
Investigate la tenacia della maestra nell'aprire la strada ai suoi alunni, al tempo dei tagli alla scuola: scoprirete che tutto forse si può tagliare ma non l'orizzonte che i bambini scrutano.
Chiedete alla gioia negli occhi del disabile inchiodato alla sua carrozzina: vi canterà una canzone che mai avevate udito.
Mandate in diretta le ginocchia piegate sul dolore dell'altro: intuirete il delirio della collettiva corsa all'accaparramento.
Accendete le telecamera sulla tenerezza degli sposi che si tengono per mano. Sul bacio degli innamorati regalato per strada: scoprirete di camminare su un tappeto di fiori.
Raccontateci dei sorrisi che sfamano più del pane. Delle carezze che si posano sulle ferite del mondo, inattese e benedette: saprete all'improvviso di essere circondati da farfalle multicolori e soccorritrici.
Domandate sottovoce a chi porta la fatica dei piccoli, a chi ogni giorno si accompagna coi minimi tenendone il passo: vi regalerà pesi soavi e carichi leggeri, capaci di mettere le ali ai piedi.

Stasera la curiosità dura due minuti.
Poi mi ricordo che via da quella scatola cianciante, persino nel cuore della notte, oltre la mia finestra è già tutto un fermento di bellezza, sconosciuto ai più ma pronta a fiorire. Qualcuno lo chiama "regno di Dio", che è sempre all'opera. E penso che in fondo poco importa se nessuno vi punterà mai sopra i fari della visibilità televisiva: domani il sole farà certo ancora la sua parte.

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Tagli su tutto, tranne che per la spesa militare

2011-08-28T22:50:00.005+02:00

Manovra e armi: il "male oscuro"
di p. Alex Zanotelli

In tutta la discussione nazionale in atto sulla manovra finanziaria, che ci costerà 20 miliardi di euro nel 2012 e 25 miliardi nel 2013, quello che più mi lascia esterrefatto è il totale silenzio di destra e sinistra, dei media e dei vescovi italiani sul nostro bilancio della Difesa. E’ mai possibile che in questo paese nel 2010 abbiamo speso per la difesa ben 27 miliardi di euro? Sono dati ufficiali questi, rilasciati lo scorso maggio dall’autorevole Istituto Internazionale con sede a Stoccolma (SIPRI). Se avessimo un orologio tarato su questi dati, vedremmo che in Italia spendiamo oltre 50.000 euro al minuto, 3 milioni all’ora e 76 milioni al giorno. Ma neanche se fossimo invasi dagli UFO, spenderemmo tanti soldi a difenderci!

E’ mai possibile che a nessun politico sia venuto in mente di tagliare queste assurde spese militari per ottenere i fondi necessari per la manovra invece di farli pagare ai cittadini? Ma ai 27 miliardi del Bilancio Difesa 2010, dobbiamo aggiungere la decisione del governo, approvata dal Parlamento, di spendere nei prossimi anni, altri 17 miliardi di euro per acquistare i 131 cacciabombardieri F 35. Se sommiamo questi soldi, vediamo che corrispondono alla manovra del 2012 e 2013. Potremmo recuperare buona parte dei soldi per la manovra, semplicemente tagliando le spese militari. A questo dovrebbe spingerci la nostra Costituzione che afferma :”L’Italia ripudia la guerra come strumento per risolvere le controversie internazionali…” (art.11). Ed invece siamo coinvolti in ben due guerre di aggressione, in Afghanistan e in Libia. La guerra in Iraq (con la partecipazione anche dell’Italia), le guerre in Afghanistan e in Libia fanno parte delle cosiddette “guerre al terrorismo”, costate solo agli USA oltre 4.000 miliardi di dollari (dati dell’Istituto di Studi Internazionali della Brown University di New York). Questi soldi sono stati presi in buona parte in prestito da banche o da organismi internazionali. Il governo USA ha dovuto sborsare 200 miliardi di dollari in dieci anni per pagare gli interessi di quel prestito. Non potrebbe essere, forse, anche questo alla base del crollo delle borse? La corsa alle armi è insostenibile, oltre che essere un investimento in morte: le armi uccidono soprattutto civili.

Per questo mi meraviglia molto il silenzio dei nostri vescovi, delle nostre comunità cristiane, dei nostri cristiani impegnati in politica. Il Vangelo di Gesù è la buona novella della pace: è Gesù che ha inventato la via della nonviolenza attiva. Oggi nessuna guerra è giusta, né in Iraq, né in Afghanistan, né in Libia. E le folle somme spese in armi sono pane tolto ai poveri, amava dire Paolo VI. E da cristiani come possiamo accettare che il governo italiano spenda 27 miliardi di euro in armi, mentre taglia 8 miliardi alla scuola e ai servizi sociali?

Ma perché i nostri pastori non alzano la voce e non gridano che questa è la strada verso la morte?

E come cittadini in questo momento di crisi, perché non gridiamo che non possiamo accettare una guerra in Afghanistan che ci costa 2 milioni di euro al giorno? Perché non ci facciamo vivi con i nostri parlamentari perché votino contro queste missioni? La guerra in Libia ci è costata 700 milioni di euro!

Come cittadini vogliamo sapere che tipo di pressione fanno le industrie militari sul Parlamento per ottenere commesse di armi e di sistemi d’armi. Noi vogliamo sapere quanto lucrano su queste guerre aziende come la Fin-Meccanica, l’Iveco-Fiat, la Oto-Melara, l’Alenia Aeronautica. Ma anche quanto lucrano le banche in tutto questo.

E come cittadini chiediamo di sapere quanto va in tangenti ai partiti, al governo sulla vendita di armi all’estero (Ricordiamo che nel 2009 abbiamo esportato armi per un valore di quasi 5 miliardi di euro).

E’ un autunno drammatico questo, carico di gravi domande. Il 25 settembre abbiamo la 50° Marcia Perugia-Assisi iniziata da Aldo Capitini per promuovere la nonviolenza attiva. Come la celebreremo? Deve essere una marcia che contesta un’Italia che spende 27 miliardi di euro per la Difesa.

E il 27 ottobre sempre ad Assisi, la città di S. Francesco, uomo di pace, si ritroveranno insieme al Papa, i leader delle grandi religioni del mondo. Ci aspettiamo un grido forte di condanna di tutte le guerre e un invito al disarmo.

Mettiamo da parte le nostre divisioni, ricompattiamoci, scendiamo per strada per urlare il nostro no alle spese militari, agli enormi investimenti in armi, in morte.

Che vinca la Vita!

Alex Zanotelli

Napoli, 24 agosto 2011

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O tempo o passa...

2011-08-14T13:10:00.007+02:00

O tempo o passa e a morte a ven:
beati quelli che ha faeto do ben.

Proverbio genovese

(Il tempo passa, la morte viene
beati quelli che han fatto del bene).

Copertina:
Giacomo Leopardi morente,

Napoli, 14 giugno 1837).

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Solo per oggi...

2011-07-24T22:37:00.004+02:00

Solo per oggi cercherò di vivere alla giornata
senza voler risolvere i problemi della mia vita
tutti in una volta.

Solo per oggi farò almeno una cosa che non desidero fare,

e se mi sentirò offeso nei miei sentimenti,

farò in modo che nessuno se ne accorga.

Solo per oggi avrò la massima cura del mio aspetto:

vestirò con sobrietà, non alzerò la voce,

sarò cortese nei modi, non criticherò nessuno,

non cercherò di migliorare o disciplinare nessuno

tranne me stesso.

Solo per oggi sarò felice nella certezza

che sono stato creato per essere felice

non solo nell’altro mondo, ma anche in questo.

Solo per oggi mi adatterò alle circostanze,

senza pretendere che le circostanze si adattino ai miei desideri.

Solo per oggi dedicherò dieci minuti del mio tempo

a sedere in silenzio ascoltando Dio,

ricordando che come il cibo è necessario alla vita del corpo,

così il silenzio e l’ascolto sono necessari alla vita dell’anima.

Solo per oggi, compirò una buona azione

e non lo dirò a nessuno.

Solo per oggi mi farò un programma:

forse non lo seguirò perfettamente, ma lo farò.

E mi guarderò dai due malanni: la fretta e l’indecisione.

Solo per oggi saprò dal profondo del cuore,

nonostante le apparenze,

che l’esistenza si prende cura di me

come nessun altro al mondo.

Solo per oggi non avrò timori.

In modo particolare non avrò paura

di godere di ciò che è bello

e di credere nell’Amore.

Posso ben fare per 12 ore ciò che mi sgomenterebbe

se pensassi di doverlo fare per tutta la vita.

(Preghiera di Papa Giovanni XXIII)

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Dialogo sulla rosa infranta

2011-07-23T08:14:00.007+02:00

(singhiozzando) – Io voglio il nonno!

(deglutendo) – Il nonno è andato in cielo…

(implorando) – Come maaai?

(improvvidamente, annaspando) – Perché il Signore ha voluto così.

(incollerendo) – Se lo trovo, lo ammazzo questo signore!

PS – Non adsumes nomen Domini Dei tui in vanum… (Ex 20,7).

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Dialogo sulla passiflora

2011-07-08T17:55:00.004+02:00

"Papi, ma i piccoli della famiglia Passiflora non vanno mai a scuola?".

"No, Luca, non ci vanno".

"E io?".

"Tu sì, a settembre".

"E perché loro non ci vanno?".

"Perché sono dei conigli".

"Oh che bello, papi, se anch'io ero un coniglio!".

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Perché la Torino-Lione non ci serve

2011-07-03T22:09:00.005+02:00

Alcune delle ragioni del no vengono esposte in questo intervento del prof. Angelo Tartaglia, del politecnico di Torino.

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Perchè la Torino-Lione non ci serve

Angelo Tartaglia

Il vastissimo e trasversale fronte Sì-Tav è tornato ad esporre con grande «forza» i propri argomenti: manganelli, ruspe, gipponi.
Il tutto condito dalle solite litanie di slogan e luoghi comuni gridati incessantemente da mille altoparlanti.
In tutta la vicenda del Tav sulla Torino-Lione la costante più macroscopica, anno dopo anno, è sempre stata la totale assenza di argomenti di merito a favore e la più stretta censura sugli argomenti di merito a sfavore.

Eppure la realtà sta lì grande come una montagna, irriducibile e non manganellabile: la nuova linea ferroviaria Torino- Lione non è «discutibile», è platealmente insensata.

Non ci sono margini di alcun genere e forse è proprio per questo che i proponenti si rifugiano nella pura ideologia che identifica progresso con grandi e tendenzialmente grandissime opere, scomodando Cavour («cosa avrebbe fatto...?»), inanellando i «l'Europa lo vuole», «è strategica», «il Piemonte è isolato», «l'opera è indiscutibile » (che splendida argomentazione!), «è fondamentale per la crescita»....
Mai un numero (certificato),mai una argomentazione di plausibilità sugli scenari futuri.

Eppure i fatti stanno lì, chiari e inattaccabili (per la verità anche inattaccati, visto che si rivela più efficace la tecnica dell'ignorarli).
Il costo dell'opera, che oltre al tunnel di base non può non includere il collegamento con lo scalo di Orbassano, il sottoattraversamento in galleria profonda dell'area torinese e il raccordo con l'esistente linea AV Torino-Milano a Settimo, è dell'ordine dei 17 miliardi di euro.

Questa cifra può fluttuare a seconda degli approcci e delle stime, ma emerge dai documenti ufficiali ed è estremamente prudenziale o meglio sottostimata se guardiamo i costi a consuntivo di altre grandi opere italiane (tutte le grandi opere italiane).
Questa somma andrebbe tutta a debito pubblico in quanto le risorse, nelle casse dello stato, non ci sono.

Per ottenere l'equilibrio economico dell'opera la nuova linea dovrebbe ospitare flussi di passeggeri e soprattutto di merci svariate decine di volte superiori a quelli attuali.

Per altro il flusso di merci in transito sulla ferrovia della valle di Susa, e anzi attraverso l'intera frontiera italo-francese, è in calo continuo dal 1997 ed è meno di un quinto della capacità attuale della linea.

Quanto ai passeggeri, il numero di treni tra Torino e Lione-Parigi è stato anch'esso progressivamente ridotto arrivando oggi a due collegamenti al giorno, spesso eserciti, tra Torino e Chambéry, mediante autobus (ne bastano due per accogliere tutti i passeggeri).
Aggiungo che peraltro in questi stessi anni il flusso di merci in ferrovia da e per l'Italia attraverso le frontiere svizzera e austriaca ha continuato a crescere a un ritmo piuttosto sostenuto.

La ragione di queste due diverse tendenze (calo tra Italia e Francia, aumento tra Italia e Svizzera o Austria) non è per nulla misteriosa e non è occasionale. Mercati di massa e aree di produzione di beni di consumo migrano entrambi verso est e in particolare verso l'estremo oriente.
Di conseguenza il trasporto più conveniente viene ad essere quello via mare che si attesta nei porti.

Dai porti la distribuzione ai mercati europei segue prevalentemente e logicamente direttrici Nord-Sud piuttosto che Est-Ovest: chi farebbe sbarcare a Genova merci destinate alla Francia o aMarsiglia merci destinate all'Italia? Questi sono fatti non contestabili.

Non potendosi appoggiare sul presente i proponenti della nuova linea si rifugiano allora nel futuro affermando che nei prossimi decenni ci sarà un cambio epocale negli assetti di mercato per cui i flussi Est-Ovest attraverso le Alpi cresceranno di più di un ordine di grandezza (decine di volte).
Il perché mai una simile rivoluzione dovrebbe avvenire non viene però indicato; la «previsione» è puramente ideologica e opportunistica, non si basa su nessun dato o ragionamento credibile.

Non c'è bisogno di una laurea in ingegneria per capire che se un sistema estremamente complesso e pesante come una economia continentale manifesta per decenni determinate tendenze, esso poi non può bruscamente cambiare rotta a meno di qualche catastrofe puntuale, che non si capisce quale dovrebbe essere.
I flussi attraverso la frontiera francese avvengono tra aree ad economia matura e tra mercati saturi.

Lo scambio può essere considerevole ma non può che essere anche relativamente stabile con fluttuazioni contingenti.
In Italia ci sono all'incirca sette autovetture ogni dieci abitanti e poco meno in Francia; da entrambi i lati della frontiera ci sono milioni di telefonini, milioni di televisori, milioni di frigoriferi e di lavastoviglie; i consumi alimentari (sprechi inclusi) sono simili.
I mercati sono di sostituzione e mantenimento; perché dovrebbero espandersi in maniera esplosiva?

Qualunque studente di economia (oltre che qualunque persona di buon senso) sa che il volume degli scambi tra due aree contigue non segue un andamento esponenziale (con incremento percentuale costante), come vogliono i proponenti del Tav, ma una logistica, cioè una curva fatta come una S stirata: i flussi sono alti fintantoché le differenze tra i due lati sono grandi; i flussi si riducono e si stabilizzano man mano che le differenze tra i due capi del collegamento si riducono.
È rilevante il fatto che i sostenitori del Tav non provano nemmeno a smontare, dati alla mano, considerazioni come quelle che ho appena schematizzato.

Preferiscono usare la forza pubblica e la retorica.
Non si tratta naturalmente di una specie di aberrazione mentale; c'è qualcosa di più sostanziale in gioco.

Data una grande opera (qualunque essa sia): 1) il sistema finanziario (che anticipa il denaro) ha un guadagno certo e ingente in quanto garantito dallo stato; 2) chiunque controlla il sistema degli appalti ha un potere e un ritorno rilevantissimo, non foss'altro che perché attraverso il meccanismo dei subappalti e sub-subappalti, ha la possibilità di lucrare plusvalori estremamente ingenti senza correre rischi di sorta, che semmai vengono scaricati sui più piccoli al fondo della catena.

Insomma è vero che c'è un problema di ordine pubblico: la società italiana è occupata da una specie di fungo parassita che copre tutta la superficie succhiando la linfa vitale e impedendo al sistema di respirare.
Abbiamo un gran bisogno di liberarcene.

da: Il manifesto
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Kairos Palestina

2011-06-26T10:32:00.005+02:00

Mercoledì scorso ho avuto la fortuna di essere presente ad una conferenza di don Nandino Capovilla, coordinatore nazionale di Pax Christi, che ha illustrato il documento “Kairos Palestina”, un documento redatto da un gruppo di teologi e vescovi di diverse confessioni cristiane, tra cui il patriarca emerito di Gerusalemme, Michel Sabbah. Un messaggio scritto “dal cuore della sofferenza dei cristiani palestinesi” per chiedere la fine dell'occupazione israeliana e la riconciliazione tra i due popoli.

Quella palestinese è la vicenda dolorosissima di un popolo che nell’arco di quasi settant’anni si è visto privare della maggior parte del proprio territorio e della libertà di muoversi sopra di esso. È storia di demolizioni forzate di case, di esproprio di campi, di impossibilità a coltivare sulla propria terra, a pescare nel proprio mare. Un popolo massacrato dalla impressionante forza militare israeliana (si pensi all’operazione “Piombo fuso” del dicembre 2009 che fece migliaia di morti in pochi giorni di cui quasi cinquecento bambini), contro la quale si risponde lanciando pietre, qualche missile rudimentale, o con la forza della disperazione di chi decide di farsi esplodere in territorio israeliano.

Ascoltando la narrazione dell’altra sera, mi chiedevo come sia possibile che gli Ebrei, così provati dalle vicende più buie del secolo scorso, siano capace ora di atrocità simili nei confronti di un altro popolo. E risuonavano alla mente le parole lette in un libro sull’ebrea olandese Etty Hillesum, internata prima nel campo di concentramento di Westerbork e da lì salita su un treno per Auschwitz e mai più tornata. Scrive così Etty:

“So che coloro che odiano hanno buone ragioni per agire così. Ma perché dobbiamo sempre scegliere la via più facile e a buon mercato? La dura esperienza mi ha mostrato che ogni singolo atomo di odio aggiunto al mondo lo rende un posto ancor più inospitale. E credo anche, forse infantilmente ma caparbiamente, che la terra diverrà nuovamente un luogo migliore soltanto grazie all’amore che l’ebreo Paolo descrive ai cittadini di Corinto nel tredicesimo capitolo della sua prima lettera”.

E ancora:
“E se noi abbandoniamo al loro destino i duri fatti che dobbiamo irrevocabilmente affrontare – se non li ospitiamo nelle nostre teste e nei nostri cuori, per farli decantare e divenire fattori di crescita e comprensione – allora non siamo una generazione vitale.
Certo che non è così semplice, e forse meno che mai per noi ebrei; ma se non sapremo offrire al mondo impoverito del dopoguerra nient’altro che i nostri colpi salvati a ogni costo – e non un nuovo senso delle cose, attinto dai pozzi più profondi della nostra miseria e disperazione – allora non basterà”.

(Da: Patrick Woodhouse – Credo in Dio e nell’uomo, Etty Hillesum – pp. 117; 115).

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La felicità si chiama Eugenio

2011-05-19T12:46:00.003+02:00

Le dieci del mattino sono passate da una decina di minuti al Centro presso il quale lavoro da qualche tempo come musicoterapista. Dopo l’abituale attività di gruppo con cui inizia la giornata, decido di trattenere nella stanza di musica, per una seduta individuale, un giovane dal viso solare, affetto da sindrome di Down.
“Eugenio, vuoi stare ancora un po’ qui a suonare con me?”.
Faremo un po’ di quello che si chiama “dialogo sonoro”: provare a comunicare utilizzando il suono e il ritmo al posto delle parole, talora difficoltose, sovente inaccessibili. Allestisco lì per lì una sorta di batteria di percussioni costituita da due bidoncini con coperchio di plastica. Faranno da grancassa, una per me e una per lui. Ai lati, per completare il setting, su altrettante seggiole, piazzo due tamburelli. In tutto, quindi, avremo a disposizione sei strumenti, considerando che anche le sedie suonano. La batteria è pronta e “i batteristi” sono già operativi. Con i due battenti che ha tra le mani, Eugenio inizia ad assaggiare le percussioni. Il suono è cupo, profondo. Lui è serio, un po’ emozionato, anche se non è la prima volta che suoniamo da soli.

Qualche tempo fa, una mattina che, durante il lavoro di gruppo, lo avevo visto insolitamente mogio, ci incontrammo sulla tastiera del pianoforte. Io mi occupavo del precipizio dei suoni gravi, Eugenio, alla mia destra, dello scintillio degli alti. La delicatezza con la quale sfiorava i tasti bianchi e neri dello strumento mi colpì. Forse un po’ intimidito, si era lasciato presto andare al fluido dell’ improvvisazione, perlustrando lo spazio melodico e armonico con intenso e visibile piacere, e proponendo un piccolo tema che conservo nella memoria del registratore.

Ma eccoci qui oggi, seduti a poche decine di centimetri, l’uno di fronte all’altro. Senza necessità di parole, le distanze si accorciano ulteriormente e quello che è essenziale può fluire fra di noi in tutta libertà.

I suoi primi attacchi - dicevo - sono cauti, come di uno che a piedi nudi provi a camminare su un terreno sconosciuto. Via via, il passo si fa più franco, e la ponderazione iniziale lascia il posto a proposte più audaci per colore e decise per intensità. I disegni ritmici, così astratti e cangianti, come nuvoloni bianchi portati dal vento veleggiano qua e là, combinandosi fra loro e consolidandosi talvolta in figure più immediatamente leggibili. Fino a che una folata improvvisa sul tamburo rompe di nuovo le fila e tutto gioiosamente si rimescola. Dal kaos alla forma e dalla forma di nuovo al kaos. È la dinamica dell’atto creativo a richiedere questo tragitto ellittico che sempre torna per compiersi di nuovo. Come il giorno e la notte, la veglia e il sogno. Forma e kaos: l’incanto dell’una non potrebbe esistere senza l’insondabile mistero dell’altro.

Sto in ascolto delle profondità di Eugenio, le accolgo per quel poco o tanto che esse riescono a schiudersi ai miei orecchi e ai miei occhi. Le inseguo in questo girovagare fragoroso solo apparentemente privo di meta. Mi ci immergo immobile, come da ragazzo quando me ne stavo seduto su di un masso nella frescura del torrente che allietò le estati dei vent’anni. Le acque di Eugenio mi raggiungono, mi circondano, mi abbracciano, mi oltrepassano. Imitandone il tratteggio imprevedibile, gli offro una conferma del mio appoggio assoluto, gli faccio sapere che sono al suo fianco, che non lo giudico, che lo sostengo senza condizione alcuna.

La soddisfazione cresce. Eugenio inizia a vocalizzare. Brevi gorgheggi, tra il canto e lo scoppio di riso, con quel timbro gutturale tutt’altro che sgradevole. E intanto sorride largo, con le labbra, con le guance, con gli occhi. La voce accompagna il gesto delle mani, ne ribadisce il tocco robusto, anticipa nuove sagome acustiche. Ma anche il movimento del tronco, la danza giocosa delle spalle.

Pian piano conduco la seduta al suo compimento. Eugenio mi segue. Avendolo fatto io, anch’egli depone i suoi battenti sulla grancassa.
Non parlo. Sorride. Penso che sia giunto il momento di congedarci.
Ma senza aspettare cenni di assenso, prende fra le mani il tamburo che sta alla sua destra e inizia ad accarezzarne la pelle con la medesima devozione con cui sfiorò quella prima volta i tasti del pianoforte. Si mette comodo, appoggiandosi allo schienale e incrociando le gambe sulla sua seggiola. Un vero buddha, seduto proprio di fronte a me. È il segnale che la seduta deve continuare.

Così prendo anch’io il tamburo fra le mani e inizio a seguirlo. Al posto di due battenti, adesso abbiamo a disposizione venti dita, che accarezzano, battono, sfregano.
Grattano. Eugenio sta grattando con le unghie la superficie sonora del suo strumento, con movimenti rapidissimi del polso, prima con una mano sola, poi con entrambe. E ride, come se stesse facendo il solletico a qualcuno e ne fosse gustosamente ricambiato. Il godimento è altissimo, cresciuto con l’andare dei minuti e innescato in maniera irrevocabile dal contatto diretto delle mani con il tamburo. Che adesso è un gattino da coccolare. E ora è un magnifico cappello, mentre Eugenio lo solleva sopra la testa, tenendolo con le due mani ai lati del viso: un re con la corona, un’anima santa con la sua aureola. Che in un attimo però diventa ombrello, quando tutt’e due iniziamo a tamburellarci sopra, simulando la pioggia con le quattro dita libere, mentre i pollici offrono stabilità ai nostri fantastici copricapo.
Ridiamo, mentre l’acquazzone va scemando. Una sbirciatina all’orologio mi avvisa che sono passati quaranta minuti dall’inizio della seduta. Quaranta minuti di purissima felicità.

Guardo questo ragazzo sorridente, con una sindrome di Down nella carne e lo spirito leggero e raro di un monaco zen. Eugenio, felicissimo Eugenio.
Mi viene da piangere. Mi viene da ridere. Sulle mie ginocchia, appoggio le mani, aperte all’insù. Lui ci mette le sue.
“Sono molto contento di aver suonato con te”. Sono le prime parole che ci diciamo da quasi un’ora. “Dico davvero. Sono molto contento”.
“… Sì… Giorgio…”. Ride forte, una volta ancora. Il suo modo per dirmi grazie. Lo abbraccio, per dirgli il mio.

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A Carlino, ultimo di tredici

2011-05-10T22:28:00.009+02:00

Fratelli. Ultimo di tredici tra fratelli e sorelle, nove femmine e quattro maschi.
Carlo Crespi, fu Cesare, classe 1901. Detto Carlino per via di quella lunga fila di nomi che lo precedeva. Di nomi, e scarpe e maglie di lana che non bastavano mai per tutti. E chi si alzava dal letto per ultimo restava mezzo vestito e facilmente scalzo. Tredici fratelli che a ricordali uno dietro l’altro ci si perde.

Aristide, detto Rìstech, che guidava il calesse dei latifondisti del paese. Mussolini non gli restituì mai un figlio di vent’anni andato a morire in Russia. E lui già vecchio, dalla sedia accanto all’uscio, si ostinava a scrutare il rettilineo che giunge alla fermata del tranvai, pronto a correre incontro a quel figlio prodigo che invece non tornò.

Marién, che sposò gente su, gente di Cantù, e andava a stare bene, perché avevano una trattoria.
Adele, chiamata Delòta. A spaventarla sulla porta di casa si ritrovava ogni volta quel figlio sempre affamato: briglia ben stretta in una mano, l’altra alzata a mezz’aria col dito indice a minacciare la madre di portarle il cavallo dentro casa se dalla credenza non avesse tratto un pezzo di pane bianco.
E poi il volto magro della Angela, la sorella maggiore, la prima nata fra tutti. Di tempra ferrigna, si era ritrovata quel nomignolo da supereroe dei fumetti, che alla lunga aveva soppiantato il nome di battesimo: per tutti era la Ragnòta. Nomen omen, forte e longeva. Una donnina minuta che invecchiò soavemente fra il banco ovattato di una merceria e un salon de coiffeur a conduzione familiare ricavato tra le mura domestiche. Dove negli ultimi tempi faticava a riconoscersi quando incrociava la propria immagine moltiplicata dall’inevitabile gioco di specchi del negozio. Visse così a lungo da veder morire tutti i fratelli e le sorelle più giovani di lei: Tugnìna, Giűsepina, Lűisina, Celsi, Batista… suoni di una scala dodecafonica di cui qualche nota, per quanto mi riguarda, è caduta nell’oblio. Comunque dodici come i dodici apostoli. Più uno, un suono aggiunto. Il più piccolo solo perché ultimo giunto. Carlino, appunto. Mio nonno.

Lavorò da carbonaio, mezzadro, operaio, custode, fabbro. Cadregàt nella chiesa parrocchiale. Negli anni settanta fu giardiniere presso notabili. Alla scaramantica signora, ormai anziana, riferiva di aver veduto la civetta volteggiare attorno alla grande villa. E per essere più persuasivo, sul far della sera, dal giardino ne imitava il verso malaugurante: murì-murì.
“Se vuole chiamo mio figlio che viene col fucile”.
“O sì, per amor di Dio, gli dica di far presto”.
E così, per via dell’inesistente rapace e della doppietta di mio padre, piccioni e fagiani finivano nell’allegro carniere di famiglia. La signora rincuorata ringraziava generosamente. E la civetta taceva, almeno per un po’.

Passò attraverso due guerre mondiali, Carlino. La prima la schivò perché troppo giovane. La seconda perché unico sostegno economico della famiglia. Si sposò infatti e fece figli e figlie, tre anziché tredici. Nascose la fede nuziale al Duce che la reclamava. Portò a Natale il cappone al parroco e il tronco del gelso al podestà. Seppe la fame e la paura dei bombardamenti.

Negli anni del boom economico si sentiva un signore, un sciurèt. La domenica – non c’erano santi – vestiva della festa. Giacca e cravatta, la funzione al mattino e il pomeriggio al circoletto. D’estate mi ci portava, qualche volta. Uno stanzone dal pavimento rosso mattone dove fumavano tutti. Carlino ci stava dentro per ore, le carte da gioco in mano e l’immancabile sigaretta pendula fra le labbra, semichiuso l’occhio stuzzicato dal fumo. E il bicchiere di Vezzani pieno sino all’orlo, portato alla bocca con devozione tra una partita e l’altra, lentamente, come se dicesse messa.

Studiò quanto basta a scrivere e leggere il proprio nome, ma la volta che mi persi si disperò. Al mio ritorno non imprecò, non disse nulla. Solo abbracciò forte i miei diciott’anni magri, a lungo, mentre piangeva, mentre piangevo.

Son trent’anni e pare un giorno, un turno di veglia nella notte. Il desiderio di reincontrarlo non mi ha mai abbandonato. Partì in un pomeriggio assolato, il dieci di maggio dell’Ottantuno.

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Ricordando Vittorio Arrigoni

2011-04-15T21:58:00.001+02:00

La felicità non viene dal possedere un gran numero di cose,
ma dal lavoro che si fa.
La povertà si può vincere con un sistema costruttivo
ed è di fondamentale importanza combattere l'ingiustizia,
anche a costo della propria vita.
M.K.Gandhi

Nessuno ha un amore più grande di questo:

dare la vita per i propri amici.

Vangelo di Giovanni 15,13

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Prima che il gallo schiatti

2011-04-13T23:28:00.005+02:00

A Musiké nasce un fratellino.

Un blog dedicato a questioni che mi stanno a cuore riguardanti la vita della Chiesa cattolica in Italia e nel mondo. Ma anche la vita delle Chiese cristiane. E quella della piccola Chiesa locale, fin dentro la sacrestia.

Giusto per tener desta l'attesa. Sorridendo, qualche volta amaramente. Aperto al contributo di chi desideri dire una parola fuori dal coro.

Clicca qui per visitarlo.

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Tanto per ricordarci come va il mondo

2011-04-04T10:27:00.000+02:00

Viva l'Italia che resiste

2011-03-17T08:53:00.001+01:00

Viva l'Italia...

L'Italia derubata e colpita al cuore,

viva l'Italia, l'Italia che non muore...

Viva l'Italia, presa a tradimento,

l'Italia assassinata dai giornali e dal cemento,

l'Italia con gli occhi asciutti nella notte scura,

viva l'Italia, l'Italia che non ha paura...

Viva l'Italia, l'Italia del 12 dicembre,

l'Italia con le bandiere, l'Italia nuda come sempre,

l'Italia con gli occhi aperti nella notte triste,

viva l'Italia, l'Italia che resiste.

Francesco De Gregori

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La profezia di Elsa

2011-03-09T13:36:00.004+01:00

Il capo del Governo si macchiò ripetutamente durante la sua carriera di delitti che, al cospetto di un popolo onesto, gli avrebbero meritato la condanna, la vergogna e la privazione di ogni autorità di governo. Perché il popolo tollerò e addirittura applaudì questi crimini? Una parte per insensibilità morale, una parte per astuzia, una parte per interesse e tornaconto personale.

La maggioranza si rendeva naturalmente conto delle sue attività criminali, ma preferiva dare il suo voto al forte piuttosto che al giusto. Purtroppo il popolo italiano, se deve scegliere tra il dovere e il tornaconto, pur conoscendo quale sarebbe il suo dovere, sceglie sempre il tornaconto.

Così un uomo mediocre, grossolano, di eloquenza volgare ma di facile effetto, è un perfetto esemplare dei suoi contemporanei. Presso un popolo onesto, sarebbe stato tutt'al più il leader di un partito di modesto seguito, un personaggio un po' ridicolo per le sue maniere, i suoi atteggiamenti, le sue manie di grandezza, offensivo per il buon senso della gente e causa del suo stile enfatico e impudico. In Italia è diventato il capo del governo. Ed è difficile trovare un più completo esempio italiano.

Ammiratore della forza, venale, corruttibile e corrotto, cattolico senza credere in Dio, presuntuoso, vanitoso, fintamente bonario, buon padre di famiglia ma con numerose amanti, si serve di coloro che disprezza, si circonda di disonesti, di bugiardi, di inetti, di profittatori; mimo abile, e tale da fare effetto su un pubblico volgare, ma, come ogni mimo, senza un proprio carattere, si immagina sempre di essere il personaggio che vuole rappresentare.

Elsa Morante, 1945, a proposito di Benito Mussolini

Chi ha paura della critica?

2011-03-01T23:01:00.003+01:00

"Dove esistono ancora conflitti arde la fiamma, lo Spirito Santo è all'opera.
Nella ricerca di collaboratori e vocazioni religiose dovremmo forse prestare attenzione innanzitutto a coloro che sono scomodi e domandarci se proprio questi critici non abbiano in sè la stoffa per diventare un giorno responsabili e alla fine sognatori".

Carlo Maria Martini

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Una comunità scrive al proprio vescovo

2011-02-28T10:01:00.008+01:00

Eminenza reverendissima,
siamo un gruppo di appartenenti alla comunità cristiana XYZ in XXYY, a vario titolo presenti in parrocchia, ciascuno secondo le proprie sensibilità, capacità e carismi. Potrà leggere i nostri nomi nel documento allegato a questa lettera.

Le scriviamo in merito alla improvvisa decisione di trasferire il nostro Parroco, don XY, ad altra comunità. Improvvisa almeno per la nostra gente che nel giro di poche settimane si vedrà privata della propria guida spirituale, in un frangente oltre tutto già di per sé piuttosto critico, come quello che vede il sorgere della nuova Comunità pastorale.

Un dispaccio in data 3 luglio 2010 firmato da mons. YZ, con toni da comunicato stampa, mette a conoscenza delle decisioni prese in merito alla Comunità pastorale e, al di là di qualche paternalistico passaggio, in nessun modo pare volersi curare davvero del sentire profondo delle persone che pure saranno interessate dagli effetti di quelle disposizioni.

Il pensiero dei fedeli e forse anche quello dei presbiteri coinvolti, le loro eventuali indicazioni, dubbi o perplessità in proposito, secondo una prassi ecclesiale consolidata ma non per questo lodevole, neppure stavolta sono stati minimamente presi in considerazione. Tutto viene presentato come già deciso e i laici in particolare non devono far altro che prenderne atto, più o meno di buon grado, in un troppo ovvio gioco delle parti che li vede da sempre relegati, nelle cose serie che riguardano la vita della Chiesa, al subalterno ruolo di eterni infanti, senza possibilità alcuna di intervenire in quella che dovrebbe essere una autentica e sincera comunicazione fra cristiani adulti.

E tutto ciò proprio nel tempo in cui, in riferimento alla costituenda Comunità pastorale, l’invito che più frequentemente ci è stato rivolto da parte delle Autorità ecclesiastiche è quello alla “corresponsabilità”. Ci domandiamo che significato dare a questa sollecitazione laddove una comunità di credenti si accorge di non avere in realtà alcuna voce in capitolo su una questione così fondamentale come quella della rimozione del presbitero che da dodici anni la presiede nella celebrazione eucaristica.

È d’altronde lo stesso genere di perplessità che riguarda le modalità mediante le quali il progetto della nuova Comunità pastorale ha preso corpo. Anche lì nessuna precauzionale richiesta di intervento rivolta alla gente o quanto meno ai Consigli pastorali. Tutto viene semplicemente notificato allorché gli aspetti fondamentali sono già stati ampiamente definiti. Nessuno, per esempio, ha ritenuto di dover domandare alle quattro parrocchie prescelte che cosa pensassero del fatto d’esser chiamate a camminare insieme, nonostante alcune, almeno dal punto di vista geografico e forse anche storico, risultino essere piuttosto distanti fra di loro.

Il problema dunque è soprattutto di metodo: perché mai voler decidere tutto a tavolino, senza nulla chiedere ai cristiani che sui territori interessati effettivamente vivono e operano? Si obietterà che i presbiteri erano stati coinvolti nel progetto sin dall’inizio: e perché allora trasferire uno di loro proprio al momento di iniziare il cammino? Che curioso modo di procedere! Non sarebbe stato meglio lasciare che la Comunità pastorale fosse guidata almeno sino allo svezzamento dai preti coi quali era stata pensata?

Ed anche lo scambio incrociato fra i parroci di ZZYY e YYZZ era proprio così indispensabile? Quali i misteriosi “motivi pastorali” che lo esigevano e di cui naturalmente nel comunicato del 3 luglio non si fa menzione? Da parte nostra non siamo così convinti del fatto che l’aspetto relazionale, il semplice orizzonte quotidiano di volti e storie nel quale le persone sono immerse, possa essere troppo allegramente azzerato dalla tanto celebrata “disponibilità evangelica”. In nome della quale ancora troppe volte nella Chiesa si offre l’impressione di prediligere ciò che separa a ciò che riunisce, ciò che mortifica a ciò che allieta.

La domanda in fondo, Eminenza, è una sola. E a questo punto diventa un augurio: che nell’atto di progettare sappiate coinvolgere, sin dalle basi, le persone stesse per le quali il progetto viene pensato. Nel nostro caso, sia per quanto concerne la nascita della Comunità pastorale, sia per quel che riguarda il trasferimento di don Romeo, si sarebbe trattato soltanto di provare ad ascoltare il popolo di Dio, prima che auspicarne l’incondizionata accondiscendenza. Altrimenti l’impressione amara che se ne ricava è che la parola “corresponsabilità” sia un guscio vuoto. E che gli insistiti richiami ad essa siano più che altro conseguenti all’emergenza pastorale dovuta alla ormai cronica carenza di preti (e qualcuno sussurra persino che se preti ce ne fossero a sufficienza, di corresponsabilità non avremmo certo sentito parlare). Laici maturi e corresponsabili non potranno certo tornare a vestire i panni di meri esecutori di direttive e innocui fruitori di servizi religiosi.

Se è legittimo che nelle decisioni riguardanti la vita della Diocesi l’ultima parola spetti a Lei, Eminenza carissima; se l’obbedienza che il presbitero le deve è altrettanto valida e preziosa in un contesto di carità, da un po’ di tempo a questa parte ci sentiamo ripetere che c’è un terzo elemento in gioco che non potrà più essere ignorato: si chiama comunità corresponsabile. Che è sempre comunità di relazioni e di volti. Che è, o prova ad essere, comunione di menti e di cuori. Date dunque corpo e sostanza alla vostra richiesta di corresponsabilità!

In forza di essa, osiamo auspicare una Chiesa che, persino al proprio interno, provi davvero a percorrere strade di genuina convivialità nella maniera di prendere e mettere in atto decisioni. Nessuna forma d’essere ecclesia, antica o nuova che sia, potrà prescindere da una vera comunione fraterna e sororale, che fondamentalmente si traduce nell’ascolto sincero delle ragioni e del sentire dell’altro.

Accanto alla citata “disponibilità evangelica”, anche questo – ci pare – vorrebbe poter essere il “forte esempio di fede” (e di carità) per il quale tutti dovremmo “ringraziare di vero cuore”.

Con filiale e affettuosa parresia.

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Essere vecchi

2011-02-16T18:12:00.005+01:00

Essere vecchi è aver vissuto molti anni,
ma sentirsi vecchi è aver perduto la gioia
di sentirsi vivi.

Essere vecchi rende un pò più lenti,
ma sentirsi vecchi soffoca i sogni dello spirito…

Essere vecchi è chiedersi: Ne vale davvero la pena?
Sentirsi vecchi è rispondere: ”No”,
senza nemmeno pensarci.

Essere vecchi è sognare ad occhi aperti,
sentirsi vecchi è non riuscire quasi
a chiudere occhio.

Essere vecchi significa avere ancora tante cose
da imparare e da scoprire,
sentirsi vecchi è smettere di imparare
e di insegnare.

Essere vecchi è allenare il corpo,
elevare lo spirito, coltivare i sogni,
sentirsi vecchi è rimanere incollati alla tivù,
sprofondati nel divano, oggi… domani…
e dopodomani.

Essere vecchi significa avere davanti un futuro
e dei progetti,
sentirsi vecchi significa avere l’agenda vuota e
ricordare solo ”i bei tempi andati”.

Essere vecchi vuol dire provare ogni giorno
qualcosa di nuovo, rinnovare se stessi, puntare
gli occhi sull’orizzonte cercando di scoprire
che cosa c’è oltre, lontano.
Sentirsi vecchi è iniziare a pensare che forse oggi è
l’ultimo giorno che resta da vivere, e chiudersi
ancora una volta nel proprio
”guscio di certezze”.

Sergio Bambarén - ”Lettera a mio figlio sulla felicità”

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Indulgenza cattolica

2011-02-12T16:29:00.003+01:00

Rilancio da Famiglia Cristiana del 9 febbraio 2011. C'è di che riflettere per quelli che nella Chiesa da anni parlano della necessità di una "nuova evangelizzazione". E vien sempre più da chiedersi che cosa si intenda per evangelizzazione e - a fronte di questi dati - che cosa essa sia stata sino ad oggi. Perché buona parte dei cattolici praticanti giustifica ampiamente i disinvolti costumi del messia arcorese, continuando nonostante tutto a ravvisare in lui i tratti del fedele paladino dei tanto sbandierati "valori non negoziabili".

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Festini di Arcore, cattolici divisi

Non è che la Chiesa ha sbagliato qualcosa nell’“educare” i suoi fedeli? Ecco un interrogativo ricorrente in questi giorni, a commento di sondaggi su come la pensano i cattolici praticanti sul caso Ruby. Ne emerge uno scenario inquietante. Tra chi va a Messa alla domenica, il 28 per cento è indulgente verso Berlusconi, il 16 continua ad ammirarlo, il 6 si dichiara ancora suo tifoso; gli indignati sono il 13 per cento e i critici il 37. Dunque, fifty-fifty.

Ma il dato di maggior rilievo è il fatto che i più scandalizzati dalle recenti vicende di Arcore e dintorni (e dall’immagine che se ne dà delle donne) si ritrovano tra quanti non entrano mai in chiesa o lo fanno solo una tantum o nelle grandi festività. Dunque, i tolleranti abbondano più tra i praticanti regolari che tra i non credenti o i fedeli occasionali. D’accordo che i risultati dei sondaggi vanno presi con le pinze, per i molti che si rifiutano di rispondere al volo a questioni la cui maggior fonte di informazione sono i mass media.

D’accordo, ancora, che la tolleranza verso le scappatelle del premier (definiamole così!) può essere dovuta alla propensione – tipica dei credenti – a condannare il peccato ma non il peccatore. Tuttavia, è ben curioso e preoccupante che il livello di indignazione sia meno forte tra i praticanti assidui che nel resto della popolazione, indipendentemente dagli orientamenti politici di ognuno. La conferma di questa tendenza viene anche da un sondaggio on-line su Famiglia Cristiana, a cui hanno partecipato 3.500 lettori: il 92 per cento ritiene che la reazione dei cattolici al caso Ruby-Berlusconi sia stata debole, a fronte soltanto del 7 per cento che la considera adeguata.

Come a dire che c’è qualcosa che non va in “casa propria”, quando gli occhiali si appannano sino al punto da non vedere il danno etico che deriva al Paese e ai giovani da comportamenti privati di alti personaggi che fanno cultura pubblica.

Franco Garelli, sociologo

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In memoria di Ernst Lossa

2011-01-30T14:48:00.002+01:00

Nella Germania dei primi anni quaranta, queste cose succedevano e pareva che fosse normale. Internare in manicomio un ragazzino orfano di padre e madre, solo perché un tantino esuberante, pareva normale.
Tentare di farlo morire per fame con un "trattamento" durato un anno e mezzo, una cosa necessaria a tutela della "sicurezza" della comunità.

Ammazzarlo infine con un'iniezione letale, un'opera di misericordia.

Ai "tedeschi brava gente" del tempo, tutto pareva rientrare nei contorni ben delineati della loro "normalità".

Occorre sempre vigilare che tutto questo non succeda di nuovo.

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Etty Hillesum: un "cuore pensante"

2011-01-29T15:03:00.004+01:00

"Negli ultimi tempi mi è successo, in strada o dovunque fossi, di fermarmi per un momento con il respiro affannoso e di dovermi chiedere: questa è davvero la mia vita? Così piena, così ricca, così intensa e così bella?"...

"Questo pomeriggio, ascoltando Beethoven, ho dovuto improvvisamente abbassare la testa e pregare per tutti coloro che sono obbligati a sostare in gelidi campi di concentramento; ho pregato Dio affinché dia loro la forza di ricordare i momenti felici delle loro vite, proprio come io, nei momenti difficili, ricorderò questo giorno e molti giorni dell'ultimo anno, e ne trarrò la forza di cui ho bisogno, per evitare di provare rancore nei confronti della vita. Dobbiamo assicurarci di crescere i forza ogni giorno, per poter sopportare i tempi che verranno".

"Mio Dio, sono tempi tanto angosciosi. Stanotte ero sveglia al buio con gli occhi che mi bruciavano, davanti a me passavano immagini su immagini di dolore umano (...). Cercherò di aiutarti affinché tu non venga distrutto dentro di me, ma a priori non posso prometterti nulla. Una cosa però diventa sempre più evidente per me, e cioè che tu non puoi aiutare noi, ma che siamo noi a dover aiutare te, e in questo modo aiutiamo noi stessi. L'unica cosa che possiamo salvare in questi tempi, e anche l'unica che veramente conti, è un piccolo pezzo di te in noi stessi, mio Dio (...). Quasi a ogni battito del mio cuore, cresce la mia certezza: tu non puoi aiutarci, ma tocca a noi aiutare te, difendere fino all'ultimo la tua casa in noi.

Ci sono persone che all'ultimo momento si preoccupano di mettere in salvo aspirapolvere, forchette e cucchiai d'argento, invece di salvare te, mio Dio. E altre persone, che sono ormai ridotte a semplici ricettacoli di innumerevoli paure e amarezze, vogliono a tutti i costi salvare il proprio corpo. Dicono: me non mi prenderanno. Dimenticando che non si può essere nelle grinfie di nessuno se si è nelle tue braccia".

Etty Hillesum

Middelburg (Olanda) 15 gennaio 1914 - Auschwitz 30 novembre 1943

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Ausmerzen

2011-01-27T09:56:00.000+01:00

"Per farsi una coscienza, è necessario studiare almeno altrettanto che per farsi una scienza".

Marco Paolini - Ausmerzen

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Ma il problema non è Berlusconi

2011-01-19T11:25:00.010+01:00

Il problema non è Berlusconi. Il problema è l'ignoranza della gente che lo vota e che continua a difenderlo per quanto sia ormai indifendibile su tutti i fronti.

Il problema sono i settantenni cazzeggianti fra i bar della Brianza, i quali invidiano apertamente al loro coscritto le sue inarrivabili gesta erotiche.

Il problema è la miseria culturale.

Il problema sono gli ipermercati pieni e le biblioteche vuote.

Ma che Italia è mai questa? Senza dignità, rispetto, senso di responsabilità. La crisi economica è un malanno di stagione a fronte della mancanza assoluta di senso civico e di passione per il bene comune.

E poi è ora di piantarla di raccontare che nel suo letto uno può fare quello che gli pare solo perché può permetterselo economicamente, senza nessun riferimento al ruolo che riveste.

In un Paese normale, un primo ministro travolto da accuse tanto infamanti si sarebbe dimesso dopo cinque minuti. Ma se l'Italia fosse un Paese normale, alle redini della cosa pubblica non avrebbe questo governo di arraffoni e manigoldi.

E anche le gerarchie cattoliche, soprattutto quelle vaticane, sempre pronte ad intervenire centimetro alla mano su argomenti di morale sessuale, è ora che si diano una svegliata.

Tanto puntuale rigore, ad esempio, nel caso del coniuge separato che approda ad una nuova e più felice relazione. E, d'altro canto, una imbarazzante latitanza, se non proprio indulgenza, per questo signorotto mondano che, fra un'orgia e una sveltina, non disdegna di inginocchiarsi a baciare l'anello piscatorio.
Qualche cosa non mi torna.

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E' morto Josef Schiffer

2011-01-17T22:08:00.002+01:00

Pubblico uno scritto dell'amico Enrico Peyretti.

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Memoria di Josef Schiffer

Sono un cittadino italiano, di Torino.
Avevo nove anni quando finì la guerra, nel 1945.
Sentii parlare, allora, di un soldato dell’esercito tedesco che aveva aiutato e protetto la popolazione civile italiana, durante l’occupazione.

Cinquant’anni dopo, nel 1995, lo cercai e lo trovai. Era Josef Schiffer.
Egli fu invitato e premiato con una medaglia d’oro del Comune di Aulla (in Lunigiana, provincia di Massa Carrara). Ho visto come i vecchi di Aulla e Pallerone lo ricordavano, dopo più di cinquant’anni, come lo festeggiavano e lo abbracciavano.

Dietro mia proposta, ricevette una onorificenza del Presidente della Repubblica italiana. Anche il Presidente della Repubblica Federale tedesca lo premiò per il valore civile.

Feci intensa amicizia con lui, che venne molte volte in Italia, anche a Torino, dove incontrò il sindaco Castellani e il presidente provinciale dell’Associazione dei Partigiani.
Io venni a fargli visita a Duesseldorf tre volte, e feci un discorso quando fu festeggiato nella Rathaus per i suoi novant'anni.

Ho scritto diversi articoli sul suo comportamento umano e civile durante la guerra. Egli è stato «più uomo che soldato».

Ci sono vari tipi di pace. La pace prima della guerra, invece della guerra, è molto buona. La pace dopo la guerra è buona perché si smette di uccidere e di soffrire, ma è la pace della forza e non del diritto. La pace che ha fatto Josef Schiffer è stata la più grande: è la pace dentro la guerra, nonostante la guerra, è l’amicizia invece dell’inimicizia, l’umanità invece dell’odio.

Così Josef Schiffer, come altri cittadini tedeschi contrari al nazismo, ha salvato l’onore della Germania, che era stato offeso dalla violenza nazista, complice il fascismo italiano.

«Beati gli operatori di pace, perché saranno chiamati figli di Dio» (vangelo secondo Matteo 5,9).

Noi oggi ringraziamo Dio Padre di Gesù Cristo e di tutti i popoli, per la vita buona di Josef.

Affidiamo Josef, sereno amico della pace, all’amore misericordioso del Padre, che è Vita, e dà vita.

Enrico Peyretti, Torino

16 gennaio 2011

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Non lasciamoci imporre di nuovo il giogo

2011-01-09T15:53:00.007+01:00

"Oggi sono arrivato a pensare che quell’estasi per la libertà dello spirito, ognuno di noi potrebbe riviverla, con la stessa emozione, fermandosi a contemplare, sorpreso e affascinato, le tracce del più nomade tra i nomadi della storia, Gesù di Nazaret: da dove veniva e dove andava? Tracce incise non su rocce di basalto, ma su frammenti vivi. Sfogli le pagine e resti sorpreso dalla sua libertà, sorpreso e affascinato per come reagisce davanti a ogni tentativo di imprigionamento. Da chiunque gli venga, fossero pure suo padre e sua madre, o i suoi, che cercano di “riportarlo a casa”, di ricondurlo a più miti consigli.

Là dove si esige un’adorazione acritica della legge, lui scompiglia la fissità senz’anima dei codici: guarisce di sabato, tocca i lebbrosi, mangia con gente di dubbia reputazione, ha al suo seguito delle donne, si lascia profumare e ungere dalle loro mani, promette memoria futura a una peccatrice, trova la fede nei pagani, demitizza il luogo in cui adorare, un monte o un altro, canonizza un ladro sulla croce.

Gli interessa Dio, un Dio che libera, gli interessa l’uomo, l’uomo e la sua libertà.

La sua era una religiosità diversa, libera, sciolta, in movimento. La sua è la religiosità del figlio, non dello schiavo. La religiosità dello schiavo è una religiosità paralizzante: ferma la vita, la chiude. È la religiosità della paura che fa di noi degli osservanti senza amore, senza invenzione, senza intensità, simili all’uomo della parabola che va e nasconde “per paura” il suo talento, a differenza degli altri due che inventano ogni giorno strade per moltiplicarli.

Gesù ha lottato, instancabile, per la libertà, la libertà da una religiosità da schiavi. E fu motivo, uno dei motivi determinanti, per decidere di toglierlo di mezzo. Non gli perdonavano la sua libertà. Non gli perdonavano la sua libertà. Leggi il vangelo, respiri a pieni polmoni la libertà. Che ha un segreto: il segreto è quel pezzo di Dio che è in te, che i veri maestri dello spirito ti invitano a scoprire e a adorare. Se sei fedele a questo pezzo di Dio, sei libero dalla schiavitù degli altri e delle cose, dalle convezioni abusate, dai codici senz’anima, dalle aspettative degli altri, dalle immagini che gli altri hanno di te.

Per te contano gli occhi del tuo Signore, conta un piccolo pezzo di lui in te.

Dovrò riprendere in mano il vangelo, osservare più da vicino Gesù, il mio Signore, un uomo libero. E fissare a memoria le parole di Paolo: “Cristo ci ha liberati perché restassimo liberi; state dunque saldi e non lasciatevi imporre di nuovo il giogo della schiavitù” (Gal 5,1)".

Don Angelo Casati

Non lasciatevi imporre di nuovo il giogo (in Qol 131/132, pp. 14-15).

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Tu da che parte stai?

2010-12-23T14:50:00.005+01:00

“Perché crescono i capelli?” si chiede fra le altre cose Claudio Baglioni in una sua bella canzone di qualche anno fa. E perché cresce la barba? – domando io. Ne farei volentieri a meno, anche se diverse primavere or sono provai a coltivarla, con scarsissimo successo su tutti i fronti.
Nel tempo mi sono convinto di star meglio senza (in tutti i sensi) e della necessità di rispettare alcune regolette in merito alla ordinaria gestione dell’indesiderato vello.
Numero uno: non farsi mai la barba di pomeriggio e tanto meno la sera (ma questa, forse, è norma condivisa dalla maggior parte degli irsuti maschietti): a quelle ore del giorno la barba è di consistenza parecchio più legnosa che al risveglio.
Numero due: non farsi la barba il secondo giorno dall’ultimo intervento, quando il pelo è ancora troppo corto e poco flessibile per poter essere tagliato senza rischi di scorticature fastidiose; preferire quindi la rasatura quotidiana, tagliando il peluzzo appena butta la testa fuori o dargli aria sino al terzo o quarto giorno.
Regola numero tre: evitare per quel che mi riguarda la rasatura elettrica: soprattutto nella zona del collo difficilmente potrei sperare di ottenere risultati decenti considerando la materia prima.

Insomma, s’è capito che madre natura (o semplicemente mia madre) deve avermi lasciato in dote una barba fra le più ostinate, difficile da soggiogare; e che la condizione mattutina del sottoscritto, con il viso cosparso di schiuma gel davanti allo specchio del bagno, nulla ha a che spartire con le icone proposte dalla pubblicità del settore, dove suadenti narcisi dal gesto soave fanno scomparire barbette leggiadre nel tentativo di decantare le insuperabili virtù dell’ultimo rasoio tetra-lama.

Il punto è che queste benedette lamette costano un occhio, tanto che per Natale quasi quasi ne chiedo in dono una scorta semestrale a gesubambino (pare infatti che babbo natale non sappia dove andarsele a cercare, poco avvezzo com’è alla diurna opera depilatoria della maggior parte di noi comuni mortali. Mal che vada, chiederò alla befana, che a occhio e croce qualche problemino di irsutismo sembrerebbe averlo).
Una confezione da dieci (lamette, intendo) l’altro giorno l’ho pagata sedici euro e cinquanta. Se si considera che la medesima lama può tener testa alla mia barba pugnace per non più di due round, alla fine del mese è un bel gruzzoletto che se ne va per un’incombenza di cui – come detto – farei volentieri a meno.

Naturalmente le aziende produttrici di tali generi di conforto, se solo lo volessero, saprebbero come cavar fuori dal cilindro la lama indistruttibile, quella a prova di indistruttibile barba. Ma in barba alla metà del genere umano e per la gioia dei loro amministratori delegati, continuano a ritenere che sia molto meglio andare avanti con l’usa e getta. L’alternativa sarebbe tornare al vecchio rasoio da barbiere, affilandolo al cuoio quando sia necessario, ma l’idea di doverlo maneggiare su zone così delicate un tantino mi inquieta.

E allora va da sé che l'umilissima lametta, soprattutto di questi tempi, sia diventata merce di pregio. Tanto che sugli scaffali degli ipermercati viene ormai custodita sotto chiave in robusti scatolotti antitaccheggio, onde evitare indebite appropriazioni.

E così, mentre la pazientissima cassiera traffica non poco per liberare la confezione del prodotto dall’ingombrante armatura scaccia–ladri, digitando il codice del bancomat ancora una volta mi sovvengono i versi di una canzone di cui non ricordo il titolo. Quella in cui Francesco De Gregori pone un’altra domanda (ma quante domande fanno le canzoni!), stavolta però decisiva:

“Tu da che parte stai?
Stai dalla parte di chi ruba nei supermercati?
O di chi li ha costruiti rubando?”.

Buon Natale.

***

C'è un presepe a Christmas Island

2010-12-17T13:58:00.003+01:00

È di qualche giorno fa la notizia di un barcone finito sugli scogli dell’isola australiana di Christmas Island, carico all’inverosimile di uomini, donne e bambini provenienti presumibilmente da Afghanistan o Iraq. L’isola infatti si trova a soli trecento chilometri dalle coste indonesiane, quanto basta a indurre schiere di disperati a tentare di prendere il largo da guerre e miseria.

È sempre la medesima tristissima storia di gente costretta a salpare per forza, quella raccontata dalle immagini terrificanti mandate da un tg nazionale. Testimoni parlano dell’ennesima carretta del mare che si avvicina barcollando alla costa dell’Isola di Natale (e mai nome fu più beffardo!), mentre l’oceano in tempesta non si cura nemmeno della presenza a bordo di bambini stremati dal mal di mare.

Provo a immaginare le grida e il terrore nei loro occhi. Provo a sentire l’angoscia pietrificante nel cuore dei padri che li hanno condotti sin lì. Provo a mettermi al posto di quelle madri alle quali si aggrappano mani e speranze. Provo infine a vedere su quella barca mio figlio stesso, pochi istanti prima che il legname si sfasci contro la falesia. Lo vedo cadere in acqua, tento di afferrarlo ma un’onda più alta lo manda a sbattere contro la roccia per poi nasconderlo ai miei occhi.

Provo, sì. Perché soltanto in questo modo posso incominciare a sostare meno distrattamente accanto a un tale dolore, sballottato di notizia in notizia nel mare agitato della cosiddetta informazione. Voglio stare nei panni di quella povera gente, che ha sogni e bisogni del tutto eguali ai miei, a me del tutto simile se non per quel coraggio enorme che soltanto la fame e le troppe lacrime versate sanno dare ad un uomo.

C’è un presepe a Christmas Island, un presepe di bambini costretti a partire, per i quali ancora una volta un posto non s’è voluto trovare nell’ostello del mondo. Bambini ancora più poveri di quel loro illustre coetaneo betlemita, perché a cullarne i sogni nella notte stellata non si odono nenie quiete di madri, ma l’urlo furioso del mare. E per le membra intirizzite non il conforto del respiro di animali bonari ed amici, ma il fiato ostile e gelido degli elementi che sembrano voler calamitare su quella misera scialuppa ogni genere di sventura.

C’è un presepe a Christmas Island, un presepe estremo, piazzato sulle acque scure di un cimitero marino, l’ennesimo fra tutti quelli disseminati per il globo terracqueo. Senza stelle comete a indicare la strada di una qualche via d’uscita, né i cieli aperti degli angeli venuti a decantare la gloria di un Dio che da qui tutto pare fuorché onnipotente.

Ma poi che cosa c’entra Dio? Non è piuttosto l’ingiustizia procurata dagli uomini a tramutare in campo di morte ciò che in origine era giardino? Non il vortice di egoismi personali e collettivi, che così saldamente hanno ovunque attecchito, a determinare l’impoverimento sempre più grande di masse intere di suoi figli? Dov’era Dio, dunque? Sempre la stessa domanda risuona allorché uomini e donne si ritrovano inermi di fronte al male che pure, in un modo o nell’altro, hanno contribuito a determinare, in pensieri, opere, omissioni.
Dov’è Dio? Mentre infuria la tempesta forse dorme, placidamente adagiato sul cuscino di poppa.

Di sicuro, se un Dio c’è, se ne sta su quella barca, al centro del presepio tremendo.
Colui che è “potente solo d’amare” e dalla cui mano nulla sfugge di quanto sia stato chiamato all’esistenza, è certamente lì, ancora una volta votato a perire con ciò che perisce. E a indicare a tutti, specialmente ai più piccoli e agli umili, dalle latitudini di questa Isola di Natale, i nuovi cieli e la terra nuova. Quella finalmente abitata dalla giustizia, presso cui dimorare.

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Il colossale imbroglio del "sempre più grande"

2010-11-29T10:31:00.003+01:00

La megalomania è una condizione psicopatologica caratterizzata da fantasie di onnipotenza che naturalmente si accompagnano a quelle di essere infinitamente ricchi, apprezzabili, belli, famosi... È la rimozione psicotica di ogni consapevolezza del limite. E soprattutto la totale incapacità a riconoscere nel limite un valore.
Tutto ciò che cozza contro questa ossessiva visione delle cose è da fuggire con orrore: la piccolezza, la lentezza, l’inadeguatezza, la disabilità. Sino al disconoscimento della propria personale condizione che, per natura, è sempre limitata e a termine.

La megalomania è la sostanziale incapacità a cogliere la realtà per quello che è. E soprattutto ad apprezzarla. Perché l’idea del “sempre più grande” non trova riscontro nel reale: non esiste in natura un ente che sia destinato a crescere in maniera indefinita. Dalla vita animale a quella delle stelle, tutto nasce, cresce, decresce e scompare. O se volete si trasforma.

E quindi siamo vittime di un imbroglio gigantesco ogni volta che qualcuno ci prospetta la possibilità di una crescita smodata e ce la propone come mirabile ed auspicabile.
Così, ad esempio, in tempi di crisi economica, possiamo assistere al deprimente spettacolo dell’uomo politico che si sbraccia dal palco, mentre asserisce paonazzo che “l’Italia deve crescere, crescere, crescere…”.

Come la rana di Fedro, che volendo essere qualche cosa di macroscopicamente così diverso da sé, semplicemente finì con lo scoppiare di infelicità.

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Far finta di niente

2010-11-15T18:51:00.002+01:00

"Il peggior peccato contro i nostri simili non è l'odio, ma l'indifferenza: questa è l'essenza della disumanità"

George Bernard Shaw

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Tramonto

2010-11-10T12:09:00.006+01:00

Il mio tramonto è qui.

Ha il silenzio
della rondine volata via.

Ha l'incertezza
delle punte degli alberi
che ondeggiano al vento.

Ha l'inconsistenza
del cielo grigio
che precede la notte.

Mio Dio, aiutami!

Elsa Gelso

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La legge del Bunga-Bunga

2010-10-30T10:09:00.004+02:00

Stefano Cucchi, Federico Aldrovandi, Aldo Bianzino e molti altri che resteranno anonimi appartengono alla schiera di gente che ogni giorno subisce i soprusi di un sistema giudiziario non sempre all’altezza di un Paese civile e democratico. Tutti loro hanno atteso ed attendono invano di poter ricevere aiuto nel momento in cui vengono oppressi sino alla morte. Invocano l'intervento di un parente, di un amico, di un avvocato che non arriva.

La famiglia di Stefano bussò mille volte alle porte del braccio sanitario del carcere per poter incontrare il proprio caro, di cui nessuno sapeva dire come stesse. Ebbe sue notizie soltanto quando era già morto, massacrato dalle botte e dall’incuria.

Il cellulare di Federico squillò mille volte in quella “alba di morte” del 25 settembre 2005. Sua madre cercava di rintracciarlo ma nessuno rispose mentre lui se ne stava buttato su una strada a pancia in giù, con due agenti sulla schiena sino a soffocarlo.

Il figlio adolescente di Aldo chiamò mille volte il nome del padre arrestato per due piantine di canapa piantate nell’orto. Non ne seppe più nulla sino a che glielo riportarono in una bara, pochi giorni dopo.

Immagino la nausea dei familiari di Stefano, Federico e Aldo di fronte alla notizia che per una spregiudicata minorenne dalla coscia lunga, beccata a rubare e portata in commissariato, le cose siano andate ben diversamente grazie al tempestivo intervento del Presidente del Consiglio del governo in carica. Perché stupirsi, del resto? Il suo buon cuore lo porta irresistibilmente ad aiutare le (persone) sventurate, purché giovani e di bell’aspetto.

E chi l’avrebbe mai detto, dunque? Una parolina magica apre come d'incanto le porte dei commissariati di polizia del Belpaese, le catene ai piedi cadono miracolosamente come a San Pietro imprigionato a Gerusalemme, e noi veniamo rimandati liberi come uccelli nel cielo di primavera.
In caso di necessità, quindi, non perdetevi d'animo: provate a dire Bunga-Bunga. Funziona davvero, almeno in qualche caso. È la legge del BungaBunga e noi siamo ormai da un pezzo la repubblica delle banane.

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C'è un cuore degno di compassione. Il tuo

2010-10-27T18:15:00.005+02:00

Abbiamo compassione del nostro cuore. È un’esortazione o forse un monito, prima di tutto a me stesso. Possiamo averne perché è l’elemento fondante dell’essere su questa terra. È il ritmo primario che tutti ci accomuna, al di là di frontiere e steccati ideologici: ricchi e poveri, colti ed ignoranti, vicini e lontani. Per il cuore siamo soltanto uomini e soltanto donne. E possiamo essere via via figli e figlie, fratelli e sorelle, padri e madri, amici ed amiche.

È solo un muscolo, un semplice muscolo che si apre e si chiude, capace di un’autonoma contrazione. Senza il quale però non saremmo. Non ci sarebbe traccia di ciò che siamo, vale a dire della nostra coscienza di essere. Nessun segno della nostra poca o acuta intelligenza o delle nostre presunte abilità o delle passioni, delle storie di cui si riempie il vivere. Perché non esisterebbe neppure l’impronta dell’altro organo che è sede stessa della persona, della nostra persona: l’encefalo. Così superiore e fragilissimo, non potrebbe sussistere più di tre minuti senza che il cuore vi pompi ossigeno e nutrimento.

Per non dire poi che fra encefalo e cuore c’è una bella differenza. Il primo infatti se la spassa, passando attraverso stati molto eterogenei. Così nella veglia è capace di concentrazione e di svago, ricevendo ed inviando una infinità variegata di stimoli e risposte, i più diversi fra loro. Non ha certo di che annoiarsi: può sperimentare la consapevolezza del dolore più buio e d’altro canto raggiungere le altezze somme della felicità, in un caleidoscopio incredibile di sfumature emotive. E poi il cervello si riposa, nel sonno e soprattutto nell’attività onirica. Il cuore no. Il cuore non dorme mai. È l’operaio alla catena di montaggio, nessuno spazio alla fantasia, nessuna possibilità ricreativa. Soltanto un essere perennemente all’opera. Nessun diversivo, nessun riposo previsto né tantomeno auspicato. Per questo occorre averne cura e compassione. Imparare ad ascoltarlo. Parlargli. Ne otterremo un cuore compassionevole.

Abbiamo pietà del nostro cuore. Sia detto ancora in senso ottativo: possiamo averne pietà.
Un cuore che qualche volta ha battuto forte per la paura di non farcela o per la disperazione di vedere che qualcun altro non ce la faceva. Un cuore che ha dovuto sempre fare i conti con il profondo di noi stessi, così sovente incatenati alle nostre autoimposte richieste di perfezione, che sono sempre figlie di quelle che ci sono piovute dall’esterno senza che magari nemmeno ce ne accorgessimo.

Abbiamo compassione del nostro cuore, qualunque cuore sia. Abbiamone pietà, perché ogni giorno fa del suo meglio per tirare avanti. Perché è l’atleta che regge il testimone e compie diligentemente il suo tratto di cammino, prima di cedere il passo ad un altro. Perché è solo un piccolo anello nella lunga catena dei cuori che ci hanno preceduto e che verranno dopo di noi.

Come i cuori di terra di nostro padre e di nostra madre, chiunque essi fossero o siano, che un giorno ormai lontano non ebbero paura a incontrarsi nella pienezza della loro semplice carne. Che in quell'originario batticuore ci fosse poca o molta consapevolezza, che ci fossero fragilità e inadeguatezze, che cosa conta nell’enorme libro della vita? Saremmo comunque noi, saremmo comunque nati. E ci ritroveremmo qui a ringraziare o a maledire di avere un cuore pulsante. Comunque sapremmo il gusto dolce ed amaro delle cose, potremmo dire di esistere.

Per il nostro cuore, infatti, che è pura macchina, siamo anche pensiero, coscienza, spirito.
In noi – irrevocabilmente chiamati all’esistenza, strappati da chissà quale voragine del non-essere – spira l’alito vitale. E spirerà, di mondo in mondo e di vita in vita, nella maniera che non sappiamo, da quell’attimo amniotico che vide la prima sistole e la prima diastole. Da allora e per sempre.

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Non dimentichiamo Stefano

2010-10-21T12:32:00.001+02:00

Domani sera a Lecco si ricorda Stefano Cucchi, a un anno dall'omicidio in carcere.

Non dimentichiamo, perché non accada di nuovo. Magari a un nostro amico, un fratello, un figlio.

***

Salveregina

2010-10-06T23:16:00.006+02:00

Quando la gente inizia a guardarsi attorno e non sa più che pesci pigliare…
Quando sbadiglia e controlla le ore…
Quando piuttosto che chetarsi e provare ad ascoltare…
Quando gli argomenti sono così claudicanti…
Quando il tono è tanto mieloso da dare la nausea…
Quando bisognerebbe ricordarvi che state parlando a degli adulti…
Quando il piglio della resa dei conti vacilla tra il prudente e il rancoroso…
Quando le carote son subito finite e già vortica il bastone…
Quando si accoppa con un sorriso ogni pensiero che risale la corrente come un salmone…
Quando un muro di gomma impedisce ogni veritiero scambio di idee…
Quando il politburo al gran completo senza proferire parola dal palco saluta la parata…
Quando la schiera di “yesman” non vede l’ora di sfilare ed osannare…
Quando a certuni viene il torcicollo a furia di dover annuire…
Quando anche la fede diventa ideologia e l’autorità mitizzata…
Quando la santissima Trinità è un’agenzia di assicurazione sulla vita…
Quando lo Spirito santo è una maschera di cartone da portare se tira vento contrario…
E una salveregina guarisce tutto, come l’aspirina…

Allora vorrei essere altrove
ad ascoltare la vita fluire tenace,
alta ed indomita,
ben più sapiente e libera,
semplice vita
retta e verace.

***

Necrofilie

2010-09-23T22:19:00.005+02:00

Una Chiesa preoccupata di difendere tradizioni miracolistiche e un tantino idolatriche, che cosa c'entra con il vangelo? Che cosa ha a che fare con quella parola che chiama beati coloro che "pur non avendo visto, crederanno" (Gv 20, 29)? Dove sta il "vino nuovo" in una istituzione che da un lato si propone come guida spirituale per le genti, e dall'altro continuamente ne sollecita la curiosità morbosa nei confronti di realtà biologiche, indicandole - se non come dogmi di fede -come oggetti di nobile culto?

Quale tipologia di credente esce fuori dalle processioni mariane, dove la gente, pena l'anatema, è costretta a prestare fede a tesi dogmatiche riguardanti "corpi" che sarebbero lievitati al cielo, tesi che semplicemente urtano contro il comune buon senso e contro l'intelligenza di qualsiasi ragazzino di terza media di altrettanto media intelligenza? Senza nessuno o quasi che si prenda la responsabilità di aiutare noi persone semplici a leggere i simboli della fede cristiana differentemente da come faremmo con la lista della spesa o con la pagina di cronaca del Giornale di Vimercate.

Perché è molto più semplice lasciare le cose come stanno, e tirare avanti fra giaculatorie e devozioni di ogni genere, il più delle volte lontane anni luce dalla vicenda storica del Nazareno. Che aveva intenzioni ben più serie e impegnative e, se una cosa voleva, era quella di estirpare la paura dal cuore degli uomini e delle donne che lo avvicinavano. In particolare la paura nei confronti di Dio, o meglio, di certe sue immagini. Sapendo bene, come più tardi sosterrà un suo illustre discepolo, il filosofo danese Soren Kierkegaard, che "l'uomo non è angosciato in quanto peccatore, ma peccatore perché angosciato".

Liberi dalla paura, che è la radice di ogni male, persino dalla paura della finitudine che attanaglia ogni vivente. Questo Gesù desiderava per sé e per i suoi amici, cui insegnava che avevano un Padre e che, in quanto figli, erano tutti fratelli e sorelle.

Ma dove finisce la "libertà dei figli di Dio" nel contesto di una fede, caratterizzata da tratti necrofili, che si preoccupa di vedere se nella teca anche stavolta il sangue del santo si liquefaccia oppure no? O di accorrere laddove una statuetta improvvisamente si metta a piangere lacrime di presunto liquido ematico?

Chissà.

***

13 settembre 1958

2010-09-13T23:44:00.005+02:00

La sposa ora sorride davvero, la posa più distesa dopo quelle un po’ rigide della chiesa. S’è finalmente sbarazzata del velo, affidato alle mani solerti di un’amica o abbandonato alla spalliera di una sedia da qualche parte nella sala del ricevimento, un centinaio di posti a sedere previsti nel circolo ACLI, a venti metri dalla parrocchiale.
Parenti e amici sono convenuti per lo più a piedi o a bordo di ciclomotori, mentre solo qualcuno ha potuto noleggiare un’automobile, scoraggiando così per tempo ulteriori ipotesi di spostamento durante la giornata. E perché poi spostarsi? Lo sanno tutti che al circolino la cucina è buona e l’aria quella di casa. Passare dunque dal sacro al profano transitando per il sabato assolato è questione di passi, trenta o quaranta in tutto, un tragitto accompagnato dallo scoppiettare di risa festose, sotto una gragnuola di riso che ti arriva negli occhi a folate improvvise.
La Fiat Appia scura, con un bouquet di rose bianche sotto il lunotto posteriore, aspetterà. È per la giovane sposa, che stasera dormirà altrove, via dal paese che l’ha vista nascere. Se ne va a far fiorire i suoi ventitre anni poco lontano da qui, una quindicina di minuti in bicicletta o poco più, eppure il cuore le batte un po' più forte al pensiero di lasciare quelle strade così familiari, insieme ai volti che adesso le sorridono come mai prima d’ora, mentre il suono dell’organo infila il portone dietro al corteo nuziale e si sparge sul sagrato, e le campane ricordano, a chi non è nella lista degli invitati, che è tempo di tornarsene a casa e mettere qualche cosa sul fuoco.
Soltanto qualche chilometro più in là se ne andrà stasera la sposa novella, ma è un salto enorme per quelli che, come lei, vorrebbero nella vita piantare alberi piuttosto che strappare radici. E come gli alberi sapere non come o quando moriranno ma dove.

Nella magrezza dei ventisei anni, lo sposo sorride più forte del fiore che porta all’occhiello. Di fianco alla ragazza che nel tempo gli ha smussato gli spigoli di un’indole veemente, le porge il braccio, non so bene se per offrire sostegno o chiederne in cambio. O semplicemente tentare i primi fiduciosi passi di una danza dell’abbandono alla felicità dell’altro – unico antidoto ai dolori del mondo – come suggerirebbe la gamba destra di lui che quasi del tutto scompare nella vaporosità madreperlata dell’organza.

Ammiro l’istante della letizia levigata di due giovani, i cui anni di allora, sommati fra loro, fanno esattamente i miei di oggi. E nell’incanto di un momento che visto da qui pare fuori dal tempo, ne contemplo l’inconsapevole coraggio di immergersi nel flusso delle cose. Dal loro ardire di credere alla felicità, nonostante tutto ciò che la vita aveva e avrebbe riservato, altre felicità son nate e altre ancora attendono forse di venire alla luce.
Così prendo in mano la memoria cartacea di un tale gaudio, soltanto un po’ sgualcita dal tempo, e la metto con cura sotto lo scanner fotografico. Imposto i valori di acquisizione e subito un fascio di luce trapassa la carta, rivitalizzando le antiche sembianze.
Ora sul monitor ripulisco pian piano il bel viso di mio padre, lo sguardo sereno di mia madre. Il restauro richiede certosina pazienza, ma io non ho fretta. È il mio modo per restare in loro compagnia e rendere grazie.

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Velociraptor

2010-09-10T09:59:00.000+02:00

I bipedi terrestri si dividono in due categorie fondamentali: gli umani e i velociraptor. Per nostra maledetta sfortuna, la seconda umanoide sottospecie, voracissima e mai sazia, governa le sorti del pianeta, gestendo economia, risorse, politica, informazione.

Quel che ne consegue è l'inevitabile devastazione.

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Grazie, Romeo, prete silente

2010-09-05T10:25:00.007+02:00

Dalla nostra comunità parte il prete, uno degli ultimi persino per la grande arcidiocesi ambrosiana, e in queste ore è un viavai di gente che arriva in canonica per salutarlo. I volti parlano da soli, non c’è bisogno di dire molto. Gli occhi, soprattutto gli occhi parlano e dicono quel che sa il cuore.

Non amo affatto i congedi, però mi rendo conto che il commiato getta sempre una luce nuova sull’altro, più genuina e vera rispetto ai mutevoli bagliori della quotidianità. E svela persino i nostri sentimenti profondi verso di lui, quelli che per educazione ed eccesso di riserbo, ciascuno aveva accuratamente celato in qualche anfratto dell’animo. Non che la separazione aggiunga nulla alle relazioni fra le persone, semplicemente le illumina più dolcemente, mitigando le asprezze dei chiaroscuri e rendendo visibile ciò che magari era semplicemente velato per questione di diottrie.

Forse per questo i maestri zen insegnano una pratica pensata per appianare i dissidi: si tratta di visualizzare qualcuno come se stesse per lasciarci per sempre. Funziona nei confronti della moglie, del marito, di un genitore, di un fratello. Funziona davvero, se per un momento siamo disposti ad essere sinceri con noi stessi e disponibili ad un cambiamento interiore. Allora la compassione cresce e riusciamo a percepire come una persona, al di là dell’immagine che ci siamo fatti di lei, sia sempre un grande dono e che il dono consista essenzialmente nella sua umanità, nel suo camminarci vicino con tutti i suoi limiti e le sue fatiche. E che, anzi, proprio quei limiti e quelle fatiche ci sono col tempo divenuti familiari e cari. E che il mondo sarebbe incomparabilmente più vuoto senza di lei. E che i motivi per cui dirle grazie di gran lunga sopravanzano quelli per i quali protrarre la insana litania della recriminazione. Non è mai troppo tardi per accorgersene, afferma saggiamente lo zen.

Don Romeo probabilmente passerà alle cronache mezzaghesi come il parroco più silenzioso che si sia mai visto da secoli a questa parte. Più che per le parole dette, comunque preziose, lo ricorderemo per il silenzio connaturale che sempre le accompagna. Egli stesso è essenzialmente una proposta di silenzio. Molto ne occorre attorno quando parla, sennò c’è il rischio di perdere qualche snodo essenziale del discorso. Quando sorride, poi, lo fa sottovoce. Anche quando piange credo che sia così. Persino per salutare quelli che incontra per strada usa il silenzio: tante volte qualcuno se ne lagna, perché vorrebbe sentir più chiaro e distinto, ma a ben guardare è solo questione d’affinare l’orecchio, come nella musica, o nella poesia.

Mi chiedevo in questi giorni che cosa vuol dire che una comunità cristiana sia guidata per dodici anni da un uomo tanto mite e silente. Perchè ancor prima che con le parole, persino ancora più che con le parole dei testi sacri, Dio seguita a parlare attraverso le persone e il loro modo di essere presenti. Il dono di Dio è sempre una persona in carne ed ossa. Una persona che arriva, che ci accompagna per un tratto e a un certo momento ci lascia. Ciascuno di noi è questo per l’altro, come l’angelo che andò a rifocillare il profeta Elia che, stanco ed affranto, desiderava morire sotto il ginepro.

È dunque il tempo di raccogliere i frutti di una silenziosa quanto tenace testimonianza di fede e di carità. Essa indica una direzione, uno stile che ci è richiesto. Come a dire: avete avuto dodici anni (un tempo biblico!) per imparare, adesso fate buon uso dell’insegnamento. In un mondo che urla di tutto e su ogni cosa dalla mattina alla sera, ritrovare il gusto di comunicare, relazionarci, semplicemente stare in silenzio.

Per la mansuetudine che gli fa da veste, don Romeo avrà in eredità la terra. Così assicura il vangelo delle beatitudini. Per il suo silenzio, invece, quale sarà la ricompensa? Un anticipo potranno forse essere questi occhi, raccolti a grappoli sotto i tigli del sagrato, riconoscenti e accorati nella dolcezza di un mattino di fine estate. Qualche lacrima lava via ciò che forse ancora impediva di vedere chiaro: quel che resta, nella più tenue luce settembrina, sono i tratti fraterni di un uomo semplice e pacifico, da benedire e ringraziare di cuore.

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Addio a Raimon Panikkar

2010-08-28T23:24:00.006+02:00

All’età si 91 anni, il 26 agosto è morto nella sua casa di Tavertet il sacerdote e filosofo Raimon Panikkar. Da quel poco che ho letto credo che sia uno di quegli spiriti liberi che raramente si affacciano sulla scena di questo mondo.

Nato da madre spagnola e padre indiano nel 1918, entrato nell’Opus Dei, venne ordinato sacerdote cattolico nel 1946. Abbandonato l’ordine fondato da Josemaria Escrivà, fu per tutta la sua vita un convinto propugnatore del dialogo fra le religioni.

Di lui amava ripetere: “Sono partito cristiano, mi sono scoperto hindù e ritorno buddhista, senza per questo cessare di essere cristiano”.

Nel gennaio di quest’anno, dopo aver passato anche gli ultimi anni della sua esistenza a scrivere e a tenere conferenze in giro per il mondo, così prendeva congedo dai suoi amici:

"Carissimi amici
desidero comunicarvi che ritengo sia giunto per me il momento (più volte procrastinato) di ritirarmi da ogni attività pubblica sia con partecipazioni dirette che intellettuali alle quali ho dedicato tutta la vita come forma di condivisione delle mie riflessioni.

Continuerò a essere vicino a tutti voi in forma più profonda, cioè nel silenzio e nella preghiera, e nello stesso modo prego voi di starmi accanto in questo ultimo periodo della mia esistenza.
Mi avete spesso sentito dire che la persona è un nodo di una rete di relazioni: nell’accomiatarmi da voi desidero ringraziarvi sentitamente per avermi arricchito con la relazione che ho avuto con ognuno di voi.
Sono riconoscente anche a tutti coloro che, in forma personale o associata, continueranno a operare, anche senza di me, per la diffusione del mio pensiero e nella condivisione dei miei ideali.
Grato per il dono della vita che solo è tale quando la si vive in comunione: è con questo spirito che ho vissuto anche il mio sacerdozio.

E sulla morte aveva scritto:

"Noi siamo gocce d'acqua.
Che cosa ne è della goccia d'acqua quando muoio? La goccia scompare. Cade nel pèlagos infinito.
Scompari? Ma che cosa sei tu in realtà, la goccia d'acqua oppure l'acqua della goccia?
Durante la nostra vita mortale, noi dobbiamo realizzarci come acqua, e non soltanto come goccia.
La goccia è il luogo delle mie lotte, delle mie cadute e delle mie vittorie, di tutto quello che mi causa gioia e sofferenza in forma immediata.
Ma se mi realizzerò in maniera autentica, se sono in ascolto della realtà che io sono in profondità, io sono acqua.
Che cosa accade all'acqua quando la goccia cessa di esistere? Niente. La goccia cade nel mare, ma l'acqua tuttavia non scompare… la mia acqua, l'acqua che io sono.
Quest'acqua è unica. Nessun pericolo di dissolvermi.
Credo di poter affermare che, personalmente, non ho paura di morire”.

°°°

Benvenuti nella patria dei megastore

2010-08-12T13:53:00.011+02:00

Sul lato est dello sconfinato parcheggio del Centro commerciale il Globo, sta silenziosamente spuntando in questi giorni come un fungo gigantesco l’ennesima megastruttura di cui tutti naturalmente sentivamo la mancanza. Qualcuno sussurra che ospiterà un magazzino Ikea: e che cavolo! finalmente! Ne avevamo soltanto tre o quattro nella zona: ce ne voleva proprio uno sotto casa! O forse che ne faranno un cinema multisala: e perbacco! era ora che ci pensassero: il più vicino era a sette chilometri. Vimercate, Melzo, senza contare Inzago e dintorni. Come sopravvivere a una sì deprimente penuria di cinema multisala?
Insomma, qualsiasi cosa ne esca, ancora una volta, in assoluto silenzio, avranno fatto quello che hanno voluto, in nome del cosiddetto progresso, del lavoro e di altri simili specchietti per le allodole. Quel che conta è che il mattone tiri e che alla bulimica fame di cemento di imprenditori e politici nostrani non siano posti limiti di sorta.

Il territorio sventrato non fa più notizia. Dovremmo portare il lutto come nelle migliori famiglie, ma nessuno lo compiange. Tutto succede sotto i nostri occhi, ma è come se non ci riguardasse.
Benvenuti dunque nella patria dei centri commerciali e delle migliaia di alloggi vuoti, di edifici costruiti senza che ve ne sia richiesta effettiva (o meglio: la richiesta ci sarebbe, ma riguarderebbe l’edilizia popolare di cui in giro non si vede traccia). Case su case, veri e propri loculi a ridosso delle provinciali, spacciati per superattici. Fittissime situazioni residenziali ricavate da ogni triangolino residuale di terreno, sul quale una volta non avrebbero permesso nemmeno di parcheggiarci una roulotte. Oggi invece mastodontiche gru e seducenti cartelloni annunciano ad ogni incrocio proposte immobiliari incredibili quanto altisonanti. Strabilianti prese per il culo che promettono di farti abitare con i tuoi figli “immerso nel verde” quando di verde da queste parti c’è ormai soltanto quello dei portafogli e dei semafori se non lampeggiano. E nessuno che fiati, che osi mandare a cagare in diretta. Perché quando la misura dell’arroganza è tale, il turpiloquio diventa non solo lecito, ma una doverosa forma di resistenza civile.

È perché le parole non hanno più senso. Tutto succede fondamentalmente per quello. Siamo assediati, oberati di parole, ma non ne sentiamo il sapore sulla punta della lingua. Il web, i blog, Facebook e tutto il resto sono ingolfati di parole, parole per lo più inconsistenti, volatili e venefiche come polvere d’amianto. Si parla di tutto, di balle su balle, tranne di ciò che ci riguarda e potrebbe salvaguardare il nostro benessere reale.
Così se la parola “democrazia” avesse un significato e nell’immaginario comune non la si confondesse con la semplice delega in bianco rilasciata ai politici di turno, se ci fossero luoghi di reale partecipazione e pressione democratica, allora non sarebbe tanto facile far spuntare sul territorio di un comune tali fenomeni di calcestruzzo così, dalla mattina alla sera, senza che nessuno sappia né come né perché.

Quante crediamo siano le persone direttamente interessate (molto interessate!), che fanno carte false e smanettano senza posa per far sì che questa foresta prefabbricata seguiti ad espandersi? Sindaci preoccupati di “far quadrare i conti”, assessori ben disposti e i soliti assatanati della betoniera: tutti insieme, giorno e notte, non sanno davvero pensare ad altro. Punto. L’interesse è loro. Noi non c’entriamo. Ci diranno che lo fanno per noi, ci faranno sentire coccolati e preziosi, e per le loro tasche in effetti lo siamo, ma giusto per quelle. Che il massimo della nostra partecipazione sarà entrare a passeggiare lungo le corsie del nuovissimo Leroy Merlin, a prendere un po’ di fresco e comprare inevitabilmente qualche cosa che non ci serviva. Sembra passato un secolo che camminavamo lungo gli argini dell’Adda o andavamo per boschi, la domenica. Qualcuno ancora metteva piede in una chiesa, a sentire una parola differente. Oggi non ci sono parole differenti. Oggi parliamo il penoso linguaggio dell’omologazione a massa di consumatori. Oggi anche il dì di festa si va al Globo, in inneggiante processione verso il nuovo tempio dei tempi nuovi, riponendo fiducia e speranze nel dio dal grande ventre che tutto genera e che naturalmente “ti dà di più”.

Appunto, è il “di più” il problema. Un assillante, nevrotizzante problema. Perché questo “di più” non ha fondo ed ha davvero superato ogni misura di buon senso. C’è piuttosto necessità di un “di meno”, un urgente bisogno di diminuire. La vera crescita ha un nome: si chiama decrescita. E anche cultura, e consapevolezza. La riconosci perché partorisce un sovrappiù di umanità, di civiltà e di autentico progresso. Sa fare a meno del nuovo megastore, per far vivere un prato da lasciare in eredità ai nostri figli e ai loro.

PS – L’altra sera rientravamo da una gita con amici sulle colline dell’entroterra genovese. Una mite giornata trascorsa fra polle d'acque limpidissime, mansuetudine di sorgenti, boschi cangianti nell'alternarsi di nuvole e sole. Nel silenzio delle cose, Luca nostro gioca in pace coi ciottoli dolci del greto. Chi conosce il posto sa di che cosa sto parlando.
Scendendo dalla macchina il tanfo improvviso fa bruciare la gola. La solita pesante aria padana e qualcuno che, facendosi chiamare imprenditore e vantandosi d’essere un uomo del fare, in pieno agosto, all’imbrunire, sversa robaccia svuotando le cisterne della fabbrichetta.
Una donna ci attende affacciata al balcone.
“Che brutto odore” – esordiamo.
“Non sento” – risponde.
“L’odore… è cattivo!” – ribadiamo più forte, credendo che sia una questione di distanza.
“Non sento” – ripete.
Non è un problema acustico, è questione di naso. La nostra interlocutrice semplicemente non sente la puzza, noi che veniamo da fuori sì.
Da domani sarà diverso e torneremo a ballare, irritati e ottimisti, sulla giostrina che ci hanno allestito, dove ogni cosa che ammazza pare in fondo essere così amichevole e inesorabilmente indolore.

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Pillole

2010-08-11T12:03:00.005+02:00

Nella persona vi è una forza che ha una direzione fondamentale positiva. Più l'individuo è capito e accettato profondamente, più tende a lasciar cadere le false "facciate" con cui ha affrontato la vita e più si muove in una direzione positiva, di miglioramento.

La nostra prima reazione di fronte all'affermazione di un altro è una valutazione o un giudizio, anziché uno sforzo di comprensione. Quando qualcuno esprime un sentimento o un atteggiamento o un'opinione tendiamo subito a pensare "è ingiusto", "è stupido", "è anormale", "è irragionevole", "è scorretto", "non è gentile". Molto di rado ci permettiamo di "capire" esattamente quale sia per lui il significato dell'affermazione.

Ogni persona è un'isola in se stessa, e lo è in un senso molto reale, e può gettare dei ponti verso le altre isole solamente se vuole ed è in grado di essere se stessa.

Gli individui hanno in se stessi ampie risorse per auto-comprendersi e per modificare il loro concetto di sé, gli atteggiamenti di base e gli orientamenti comportamentali. Queste risorse possono emergere quando può essere fornito un clima definibile di atteggiamenti psicologici facilitanti.

Carl R. Rogers

1902-1987

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Ogni tempo ha il suo fascismo

2010-08-05T10:42:00.004+02:00

Ogni tempo ha il suo fascismo.
A questo si arriva in molti modi,
non necessariamente col terrore dell'intimidazione poliziesca,
ma anche negando o distorcendo l'informazione,
inquinando la giustizia,
paralizzando la scuola.

Primo Levi, 8 maggio 1974

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Meno male che Antonio c'è!

2010-07-31T10:45:00.002+02:00

L'intervento di Antonio di Pietro di ieri alla Camera dei deputati sulla questione delle intercettazioni. Da non perdere.

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Il cristianesimo antievangelico della Lega

2010-07-29T11:48:00.006+02:00

Rilancio un intervento di Sergio Paronetto, Vicepresidente nazionale di Pax Christi. L'articolo è tratto da Adista n.62 del 24 luglio 2010.

Leggete e diffondete.

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Il CRISTIANESIMO ANTIEVANGELICO DELLA LEGA

Guardiamo in profondità. Si sta sgretolando lo stato di diritto. Stiamo vivendo una fase di rottura costituzionale. Accanto al populismo aziendalista berlusconiano, sta fiorendo un populismo etnocentrico tradizionalista cattolico in prospettiva europea. Da tempo la Lega parla di “superamento della forma di Stato” dichiarando che “i futuri soggetti territoriali costitutivi sono le comunità di popolo”, espressione tipicamente nazista (volksgenosse, il vero cittadino, membro del popolo-comunità). Si sta consolidando una nuova xenofobia. Rinasce un “cristianesimo senza Cristo” basato sul binomio sangue-suolo.

Con il leghismo trionfa una logica tribale basata sulla gestione del mercato della paura e sull’ossessione della sicurezza armata. In regioni ricche di risorse democratiche ma incattivite dalla globalizzazione, la proposta populista sembra capitalizzare molte proteste esibendosi come religione civile settaria e guerriera (“comunalista”). A supportarla, sta il cemento di una rete finanziaria che vede la Lega mescolarsi all’Opus Dei e alla Compagnia delle Opere. Ciò che spinge alcuni parroci e cattolici padani a “tollerare” una religione simile non sono solo interessi di bottega ma alcune “idee forti”: la difesa di un’identità cattolica già formata, l’esibizione ideologica del diritto naturale, l’esaltazione della “nostra gente” contraria ai vizi della modernità, la funzione di coesione sociale della Chiesa che può sentire omogenee le “comunità organiche”.

Ossessiva è la polemica contro il Concilio Vaticano II, ritenuto origine di ogni male. Presentandosi come il partito dei “valori non negoziabili”, la Lega sta diventando il soggetto emergente di un nuovo patto costantiniano. Devoti e ringhiosi, i soldati celtici frequentano i salotti vaticani. Tra tutte le spese elettorali, osserva Giancarlo Zizola, i cosiddetti valori non negoziabili sono quelli che costano meno e rendono di più. A volte, sembra che costino così poco da essere buttati nella spazzatura. Un patto simile sarebbe il trionfo del relativismo-nichilismo. Se la religione diventa preda di forze politiche che la sfruttano a proprio favore, il rischio per la novità del Vangelo è immenso. Bossi gioca col linguaggio armato, Borghezio rilancia lo spirito di Lepanto, Calderoli attacca Tettamanzi, Zaia e Cota sembrano ‘gentiluomini di sua santità’, Tremonti evoca un “nuovo risorgimento” tutto “Dio, Patria e Famiglia”.

Il leghismo vuole conquistare l’anima popolare. In realtà è la fede cristiana a rischiare di perdere l’anima. Sta sorgendo un nuovo anticristianesimo. Credenti e uomini di Chiesa devono valutare bene discorsi-provvedimenti contrari all’umanità e alla fede. Alcune dichiarazioni ecclesiastiche (tra l’ingenuo e il complice) non sono all’altezza dei gravi problemi sollevati dal leghismo, pronto a mobilitarsi contro il cardinale di Milano o ad offendere il Pontificio Consiglio dei Migranti. La rottura costituzionale in atto, sposandosi al rifiuto della Dottrina Sociale della Chiesa, ci porterebbe non solo al totalitarismo ma all’idolatria o all’eresia più radicale. La Settimana Sociale dei Cattolici parlerà anche di questo?

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Quando i laici s'incazzano

2010-07-23T21:39:00.006+02:00

I laici nella chiesa hanno sempre contatto come il due di picche. Con la scusa di una malintesa obbedienza sono stati quasi sempre ridotti a quello che gli inglesi chiamano "pray and pay" ossia "prega e paga". Ma il vento sta cambiando, persino in Italia.

In una parrocchia di Cagliari il vescovo Giuseppe Mani vuole trasferire il parroco. La gente non è d'accordo e chiede di potergli parlare comunitariamente. Lui fa il prezioso, negandosi e esigendo che ci si incontri tra le mura della chiesa o privatamente presso l'arcivescovado. Poi dal pulpito propone il solito polpettone di retorica sull'obbedienza, arroganza e aria fritta. Ad un certo punto la gente inizia a contestarlo apertamente. Forse i toni possono risultare sgradevoli, sicuramente non più di quelli dell'altezzoso arcivescovo. Allora il presule tenta la più classica delle scappatoie: un bel segno di croce, un'avemaria orapronobis e tutti a nanna, che tanto decide lui, anzi ha già deciso.

Lascio ai miei cinque lettori farsi una personale idea sull'accaduto. Quel che mi sento di dire è che una certa idea di Chiesa ormai non può più reggere, una chiesa strutturata militarmente con il comandante in capo, generali e colonnelli a controllo dei territori, sottoposti e laica manovalanza che nulla deve fare se non osservare gli ordini superiori. E che quando si parla di corresponsabilità del laicato, ebbene, questa cosa dovrà pur avere un contenuto concreto e non essere come sabbia buttata negli occhi del popolo di Dio, tanto per confonderlo e tenerlo buono, come ai bei tempi. Un popolo eternamente bambino, incapace di esprimere un'opinione e di chiedere che venga considerata e magari rispettata. Così non funziona più. Il vento s'è appena alzato.

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Dimmi con chi vai...

2010-07-22T16:12:00.004+02:00

Nella quasi totale indifferenza dei cattolici praticanti italiani, il cardinale segretario di Stato vaticano, Tarcisio Bertone, si intrattiene amabilmente a cena in casa Vespa in compagnia di illustrissimi coinvitati. Tra loro, manco a dirlo, l'onnipresente presidente del Consiglio del governo italiano, il governatore di Bankitalia Draghi, Gianni Letta, Cesare Geronzi, Pierferdinando Casini, tutti accompagnati dalla rispettive consorti, a parte Berlusconi, a braccetto della figlia supermanager, e Bertone, appunto.

Ammesso che ognuno è libero di frequentare chi gli pare, le perplessità restano. In particolare viene spontaneo alla mente il vecchio adagio che recita: "Dimmi con chi vai e ti dirò chi sei". L'immagine è sempre più quella di una gerarchia vaticana che non perde occasione per andare a braccetto con il potere. Che tutto ciò nulla c'entri con il vangelo il cardinale naturalmente lo sa; ma è grave che ciò non gli faccia problema. Anzi, richiamarlo a Gesù susciterebbe probabilmente sulle sue labbra un paterno risolino di compatimento e verremmo congedati con una benedizione che avrebbe più il senso di mandarci a benedire.

A me invece è la sua foto a far ridere. Mi chiedo come uno con un faccione simile sia potuto diventare segretario di Stato. E' proprio vero che a questo mondo sovente sono gli ottusi e i mediocri a farsi largo fra i primi posti.

Una riflessione però m'induce l'espressiva effige del principe della Chiesa: Darwin ha ragione: l'uomo proviene dalla scimmia. Ma non sempre l'opera di evoluzione viene portata perfettamente a termine da madre natura. Bertone dunque o bertuccia?

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Colpi di grazia

2010-06-06T16:42:00.004+02:00

Lo rivelano le autopsie: gli attivisti diretti a Gaza e assassinati dalla Marina israeliana sono stati colpiti in testa da distanza ravvicinata.

"30 PALLOTTOLE PER NOVE CADAVERI. Agli attivisti fu sparato in testa da corta distanza. Nove turchi a bordo della Marmara furono uccisi con trenta colpi, a cinque fu sparato in testa(...) secondo l'autopsia effettuata dal giudice forense turco. Ibrahim Bilgen, sessantenne cittadino turco, si beccò quattro tiri,nella schiena, nelle gambe al petto e in testa(...) A Fulkam Dogan, cittadino USA, furono sparati cinque colpi a una distanza di meno di 45 centimetri, due nelle gambe, una alla schiena uno in faccia e come colpo di grazia ,alla testa. (...)".

Dal Guardian.

NESSUN GIORNALE ITALIANO HA PUBBLICATO LA NOTIZIA.

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Vomito

2010-06-02T06:48:00.008+02:00

Questo il titolo di prima pagina de "Il Giornale" di ieri, per il quale Israele avrebbe "fatto bene" ad ammazzare civili che tentavano di portare soccorso alla popolazione stremata da anni di embargo omicida.

A volte credo che questo mondo sia spacciato. Il cosiddetto PIL potrà tornare a salire, l'economia a "crescere" senza ovviamente che di questa crescita qualcuno voglia sentir parlare di limite (eppure è la vita stessa ad essere intrinsecamente limitata: perchè mai qualche suo aspetto dovrebbe invece aspirare a non esserlo? Il pianeta è limitato, le sue risorse, la sua capacità di assorbire la merda che gli buttiamo addosso). Il livello di benessere economico dell'occidente potrebbe alla fine venire ancora una volta salvaguardato: ma il mondo, questo mondo, è spacciato. Perchè il solo limite che davvero non si veda all'orizzonte è quello dell'ignoranza e della violenza.

Il mondo è spacciato se il semplice spirito di umanità viene osteggiato con ogni mezzo e infine oltraggiato con una strage di civili inermi a bordo di un convoglio umanitario. Inermi, sì, perché ormai è noto il classico giochetto dei militari e dei loro governanti di infangare morti e sopravvissuti, accusandoli di portare armi anziché medicinali o cibo (la recente vicenda di Emergency ce lo insegna).

Feltri lo sa bene: basta ripetere, urlandola, una bugia perchè essa diventi la verità dei fatti per un uditorio per lo più distratto e quotidianamente ubriacato di retorica violenta e luoghi comuni. Per i quali la sola parola "pacifista" suscita sospetto. Come di qualcuno che voglia sovvertire il disordine costituito.

E' in nome di questa logica rovesciata e perversa che in una Paese cosiddetto civile si può assistere sostanzialmente in silenzio a episodi di questo genere. Parlo dei fatti ma anche di questa ennesima porcheria di titolo e del pensiero immondo che gli sta dietro.

Per rispondere al quale non restano ormai che irrefrenabili conati di vomito.

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W l'Italia (se desta)

2010-05-26T11:28:00.003+02:00

Sarà che la Grecia è sempre più vicina e che persino voci autorevoli del governo italiano parlano di "sacrifici duri". E, in riferimento alla manovra finanziaria di questi giorni: "le misure servono "per salvare il Paese dal rischio Grecia". "Disperato, ma speriamo vittorioso tentativo di scongiurare una crisi epocale...". Lo ha detto ieri Gianni Letta, sottosegretario alla presidenza del Consiglio. Fino a ieri, il Grande Capo ci aveva detto il contrario. E viva l'Italia!

Che non sia il tempo di destarsi, perché l'Italia viva?

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In nome di Stella, Bianca, Brunilda...

2010-05-20T17:08:00.006+02:00

Una mia amica mi ha passato la lettera che segue, chiedendomi di metterla su Musiké. Lo faccio volentieri. La scrittrice e giornalista albanese Elvira Dones scrive al premier Silvio Berlusconi. Concordo su tutto, tranne che - ahimé - sulla chiusura della missiva. Temo infatti che in questo Paese il proverbiale machismo presidenziale ostentato ad ogni piè sospinto susciti invidia nel popolino italiota e produca più consenso di quanto possa immaginare l'Autrice dell'articolo apparso su Repubblica. E' penoso doverlo riconoscere, ma personalmente credo che sia così.

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"Egregio Signor Presidente del Consiglio,
le scrivo su un giornale che lei non legge, eppure qualche parola gliela devo, perché venerdì il suo disinvolto senso dello humor ha toccato persone a me molto care: "le belle ragazze albanesi" . Mentre il premier del mio paese d'origine, Sali Berisha, confermava l'impegno del suo esecutivo nella lotta agli scafisti, lei ha puntualizzato che "per chi porta belle ragazze possiamo fare un'eccezione."

Io quelle "belle ragazze" le ho incontrate, ne ho incontrate a decine, di notte e di giorno, di nascosto dai loro magnaccia, le ho seguite da Garbagnate Milanese fino in Sicilia. Mi hanno raccontato sprazzi delle loro vite violate, strozzate, devastate. A "Stella" i suoi padroni avevano inciso sullo stomaco una parola: puttana. Era una bella ragazza con un difetto: rapita in Albania e trasportata in Italia, si rifiutava di andare sul marciapiede. Dopo un mese di stupri collettivi ad opera di magnaccia albanesi e soci italiani, le toccò piegarsi. Conobbe i marciapiedi del Piemonte, del Lazio, della Liguria, e chissà quanti altri. E' solo allora - tre anni più tardi - che le incisero la sua professione sulla pancia: così, per gioco o per sfizio.

Ai tempi era una bella ragazza, sì. Oggi è solo un rifiuto della società, non si innamorerà mai più, non diventerà mai madre e nonna. Quel puttana sulla pancia le ha cancellato ogni barlume di speranza e di fiducia nell'uomo, il massacro dei clienti e dei protettori le ha distrutto l'utero.

Sulle "belle ragazze" scrissi un romanzo, pubblicato in Italia con il titolo Sole bruciato. Anni più tardi girai un documentario per la tivù svizzera: andai in cerca di un'altra bella ragazza, si chiamava Brunilda, suo padre mi aveva pregato in lacrime di indagare su di lei. Era un padre come tanti altri padri albanesi ai quali erano scomparse le figlie, rapite, mutilate, appese a testa in giù in macellerie dismesse se osavano ribellarsi. Era un padre come lei, Presidente, solo meno fortunato. E ancora oggi il padre di Brunilda non accetta che sua figlia sia morta per sempre, affogata in mare o giustiziata in qualche angolo di periferia. Lui continua a sperare, sogna il miracolo. E' una storia lunga, Presidente... Ma se sapessi di poter contare sulla sua attenzione, le invierei una copia del mio libro, o le spedirei il documentario, o farei volentieri due chiacchiere con lei. Ma l'avviso, signor Presidente: alle battute rispondo, non le ingoio.

In nome di ogni Stella, Bianca, Brunilda e delle loro famiglie queste poche righe gliele dovevo. In questi vent'anni di difficile transizione l'Albania s'è inflitta molte sofferenze e molte ferite con le sue stesse mani, ma nel popolo albanese cresce anche la voglia di poter finalmente camminare a spalle dritte e testa alta. L'Albania non ha più pazienza né comprensione per le umiliazioni gratuite. Credo che se lei la smettesse di considerare i drammi umani come materiale per battutacce da bar a tarda ora, non avrebbe che da guadagnarci".

* Elvira Dones, scrittrice-giornalista.
Nata a Durazzo nel 1960, si è laureata in Lettere albanesi e inglesi all’Università di Tirana. Emigrata dal suo Paese prima della caduta del Muro di Berlino, dal 1988 al 2004 ha vissuto e lavorato in Svizzera. Attualmente risiede negli Stati Uniti, dove alla narrativa alterna il lavoro di giornalista e sceneggiatrice.

(Questa lettera è apparsa su "La Repubblica" del 15 febbraio 2010).

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Quando partire è un po' morire

2010-05-19T14:34:00.004+02:00

Rilancio un'intervista al giovane scrittore Gabriele Del Grande. Tocca ancora una volta i temi della immigrazione e delle sue vittime. Ascoltando persone così viene da credere che ancora ci sia una qualche speranza di redenzione per questo mondo.

Gabriele Del Grande, toscano, viaggiatore e scrittore. è nato a Lucca nel 1982, si è laureato a Bologna in Studi Orientali. Scrive su L’Unità, Redattore Sociale e Peace Reporter e collabora con lettera27. Nel 2006 ha fondato l’osservatorio sulle vittime dell’emigrazione Fortress Europe. Per Infinito edizioni ha pubblicato Mamadou va a morire (2007) e ha collaborato a Come un uomo sulla terra (2009). Per le Edizioni del Gruppo Abele (EGA), ha collaborato al quarto taccuino del premio Ilaria Alpi Africa e Media.

Visitate il suo sito: http://fortresseurope.blogspot.com/

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Nel "piccolo paese" ...

2010-05-14T11:04:00.002+02:00

Per Peppino, fiore di campo

2010-05-09T15:10:00.005+02:00

Il 9 maggio 1978 veniva ritrovato in via Caetani a Roma il corpo di Aldo Moro, assassinato dalle Brigate Rosse. Questa data è già passata giustamente ai libri di storia.

Non altrettanto si può dire per l'omicidio mafioso di Peppino Impastato, assassinato lo stesso giorno dello stesso anno.

Voglio ricordarlo rilanciando "Ciuri di campu", una poesia scritta dai suoi amici e cantata da Carmen Consoli.

Qui la traduzione italiana.

Fiore di campo

Fiore di campo che nasce
beato l'occhio di chi lo nutre
Fiore di campo che cresce
e la piccola ape riempie lo stomaco
Fiore di campo che muore
piange la terra piange il cuore.

Fiore che nasce
fiore che cresce
fiore che muore
piange la terra piange il cuore.

Come fiore di campo sei nato
e la terra ti ha fatto da madre
Come fiore di campo sei cresciuto
e la lotta ti ha fatto da padre
Come fiore di campo sei morto
una sera di maggio con le stelle tristi.

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Firmiamo per i referendum sull'acqua

2010-05-07T09:47:00.001+02:00

Oggi l'accoglienza è doverosa ma non basta più. Bisogna contrastare l'instaurazione di norme che vanno ad incidere pesantemente sulla popolazione dei Paesi più poveri del pianeta. Come nel caso della privatizzazione dell'acqua, approvato in Italia dal Decreto Legge del 25 settembre 2009, altrimenti noto come Decreto Ronchi (ma "noto" è solo un modo di dire, perché naturalmente la legge è passata senza che nessuno o quasi se ne accorgesse).

Contro di essa si stanno raccogliendo firme per arrivare al referendum. Ognuno può firmare presso il municipio del proprio comune di residenza. C'è tempo fino a luglio. Firmiamo e facciamo firmare.

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People of Europe, rise up!

2010-05-05T14:43:00.005+02:00

Mi ha molto colpito l’immagine di ieri di quel grande striscione bianco con una scritta rossa, issato sull’Acropoli di Atene, capitale di quella Grecia portata sul baratro del tracollo economico. Si tratta di un invito: “Peoples of Europe, rise up!”. Ossia: “Popoli d’Europa, sollevatevi!”. È il grido più che legittimo per una rinnovata presa di coscienza dei diritti dei più deboli. Che, per la maggior parte, anche da noi, non hanno ancora capito quale sia la causa di questa crisi che si ritrovano a dover pagare. Chi sono davvero i responsabili di questo stato di cose? Chi ha fatto carte false mettendo sul lastrico milioni di famiglie pur di arricchirsi in una maniera che nemmeno riusciamo ad immaginare? Questo occorrerebbe spiegare alla gente da tutti i pulpiti a disposizione: “Rialzate la testa!”, “Mettetevi dritti!” e persino: “Risorgete!”.

Sì, perché – ed è questo il motivo della mia forte impressione – “to rise” è il verbo che la traduzione anglofona del Nuovo Testamento sceglie per indicare la resurrezione di Gesù. “He is not here, for he has risen…”, “Non è qui, è risorto…” (Mt 28,6): sono le parole che San Matteo mette in bocca all’angelo che il mattino di Pasqua accoglie le donne al sepolcro. E non sembri irriguardoso accostare l’immagine del Risorto alla speranza di riscatto della stragrande maggioranza della popolazione mondiale. Chiunque non si sia fermato al catechismo della prima comunione, e conosce non per sentito dire la vicenda umana di Gesù di Nazareth, non farà fatica a cogliervi l’opzione assoluta per i più poveri, la sua passione radicale per i piccoli, fino alla identificazione con gli ultimi fra gli ultimi, divenendo nella morte di croce icona stessa di tutti i calpestati dai poteri di tutti i tempi e di tutte le latitudini. E dunque, di che scandalizzarci?

Scandalosa appare invece una concezione semplicemente “culturale” della proposta cristiana, quella che si arrocca sui temi delle “radici”, facendosi paladina della cosiddetta "identità" e dei crocifissi di gesso appesi ai muri delle aule scolastiche di uno Stato laico; e che, d’altro canto, non si vergogna di respingere, sgomberare, umiliare la povera gente. Scandalosa, questa sì, risulta la strumentalizzazione sfacciata che si fa dei segni del cristianesimo a scopo di consenso elettorale. E inaccettabile è piuttosto certo spiritualismo intraecclesiale, quello che gradirebbe ancora fedeli proni e devoti come negli anni cinquanta del secolo scorso, perennemente alle prese con la propria toeletta spirituale, e che sdogana l’evangelo, spacciandolo per una sorta di moralistico vademecum ad uso personale finalizzato alla salvezza eterna della propria anima, negandogli qualsiasi valenza di umanizzazione e riscatto sociale nel qui ed ora.

Tant’è. Dello Spirito del Risorto il credente sa che è assolutamente libero e soffia dove vuole, e che nessuno, ma proprio nessuno, può dire da dove venga e dove vada. (2Cor 3,17; Gv 3,8). Così - fatte salve le intenzioni dei manifestanti ateniesi - m’è parso di scorgerne la brezza leggera, nel cielo greco di ieri sopra il Partenone.

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A quale prezzo?

2010-05-04T10:54:00.005+02:00

Pare proprio che tutto giri attorno al grano. Dico del grano che custodiamo nelle banche o sotto il materasso (e forse la seconda ipotesi, date le circostanze, potrebbe risultare più sicura e meno anacronistica di quanto possa sembrare). Tutti guardano bene di allargare borse e bisacce, arraffando a man bassa il più che possono senza arrossirne. Tutto si compra perché tutto si vende. La vita è un enorme ipermercato, aperto il sabato la domenica e festivi. E avanti così, con questa alienante girandola di belle balle calcistiche e pseudo-politiche che tutto sommergono, allegri e ottimisti come ci vuole l’orchestrina sul Titanic che affonda.
Il colmo è che persino una catastrofe come quella che accade in queste ore al largo delle coste meridionali degli Stati Uniti, dove – sono stime piuttosto prudenti – si sta riversando in mare una cosuccia come 750mila litri di greggio al giorno… persino questo genere di sciagure bibliche – venivamo a sapere – “verranno ripagate”: la società petrolifera BP si accollerà i presunti costi del disastro. Abbiamo le lacrime agli occhi al cospetto di tanta generosità. E comunque staremo a vedere.

Intanto vorremmo chiedere, se lo potessimo: cari signori, quanto vi pare che possa costare il Pianeta? Siete davvero sicuri che basti il vostro capitale a ristabilirne la salute compromessa? Poiché il messaggio che passa anche stavolta sui tele-giornaletti di questa italietta berlusconiana, quello che forse (dico forse) cogliamo mentre ingurgitiamo cibo distratti da mille altre false notizie e notiziuole, è che potrà succedere l’irreparabile, ma persino a quello l’onnipotenza del denaro può porre rimedio.
Così, per ridare una lustratina al Golfo del Messico occorreranno tra i 100 e i 150 miliardi di dollari: questa la stima da parte dei cosiddetti “esperti” (per ogni sciagura ce ne sono: in genere trattasi di poveri idioti, emotivamente ignoranti allo stato primitivo, che non sanno proprio nulla sull’argomento, ma che sono sempre pronti a dar fiato a qualsiasi genere di stupidità, naturalmente se ben retribuiti per farlo).

150 miliardi di dollari? Chiedetelo ai delfini che inalano le sostanze irritanti presenti nella pellicola oleosa che ricopre il loro mare, avvelenandosi irrimediabilmente: vi diranno che no, non c’è prezzo.
Chiedetelo alle tartarughe marine, che conservano anche per voi le tracce profonde della saggezza del Pianeta; risalgono dagli abissi per vedere la luce del sole e vengono avvolte mortalmente dall’abbraccio della vostra merda galleggiante: vi diranno che no, non c’è prezzo.
Domandatelo agli alligatori del grande Fiume, agli uccelli delle paludi, ai pesci, ai crostacei, persino alle alghe… tutti esseri viventi ben più sapienti di quanto lo possa essere il più saggio del genere degli omuncoli: ognuno risponderà che non c’è prezzo per il risarcimento.

Anzi sì, uno ce ne sarebbe: che la specie subumana – quella che oggi governa le sorti di quest’angolo di Universo, quella geneticamente prona all’ideologia della mercificazione del tutto e ad ogni costo – scompaia finalmente per autodistruzione dalla faccia della Terra. Il prima possibile.

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Nostalgia del parlar chiaro

2010-05-02T09:58:00.005+02:00

Se voi avete il diritto di dividere il mondo in italiani e stranieri

allora vi dirò che, nel vostro senso, io non ho Patria

e reclamo il diritto di dividere il mondo in diseredati e oppressi da un lato, privilegiati e oppressori dall'altro.

Gli uni sono la mia Patria, gli altri i miei stranieri.

E se voi avete il diritto...

di insegnare che italiani e stranieri possono lecitamente anzi eroicamente squartarsi a vicenda,

allora io reclamo il diritto di dire che anche i poveri possono e debbono combattere i ricchi.

e almeno nella scelta dei mezzi sono migliore di voi:

le armi che voi approvate sono orribili macchine per uccidere, mutilare, distruggere, far orfani e vedove.

Le uniche armi che approvo io sono nobili e incruente: lo sciopero e il voto.

don Lorenzo Milani

Lettera ai cappellani militari

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Poveri partigiani

2010-04-26T09:40:00.005+02:00

Poveri partigiani portati in processione

nei telegiornali, alla televisione

sopravvissuti un tempo alle fosse comuni

ma seppelliti in questo tempo dall’informazione.

Sfilano il 25 aprile, con le medaglie appese alle bandiere

accanto alle mogli dei sottosegretari appena uscite dal parrucchiere

dicono sottovoce: “viva la Costituzione

ma adesso è tardi mi chiude la posta...

devo prendere la pensione…"

Poveri deportati che mostrano la matricola alle telecamere

tra una pubblicità e l’altra il tetro tatuaggio

“questo sterminio vi è gentilmente offerto da una bibita gassata e da un famoso formaggio”

Poveri nomi e cognomi dei caduti di tutte le guerre

che stanno sempre sulla bocca degli onorevoli politici

con tutti quei morti in bocca c'avranno sicuramente un alito pesante

la loro lingua è un camposanto... dove resuscitano ogni tanto…

Poveri morti di Nassirya che forse ci credevano davvero

chi muore muore con onore... chi sopravvive vive nel dolore

Povero Nicola Calipari che gli hanno pure intitolato un’isola pedonale

sarà contenta la moglie che ha sposato

una zona a traffico limitato?

Poveri parenti degli eroi

che almeno per un giorno

sono stati eroi anche loro, nei funerali in mondovisione

ma appena il giorno dopo, erano morti anche loro…

erano morti… che ricordavano altri morti.

Ma voi:

Ricordate i morti ma ricordateli vivi

Ricordate i morti ma ricordateli vivi.

Ascanio Celestini

(Nella foto, al centro del gruppo: Sandro Pertini, in piazza Duomo a Milano, 25 aprile 1945)

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Spazzatura

2010-04-23T17:49:00.004+02:00

Emergency ha denunciato "Il Giornale" e "Libero" per i titoli infamanti con i quali hanno voluto aprire le prime pagine dei giorni scorsi. Dopo la liberazione per assoluta estraneità ai fatti dei tre sanitari di guerra, gli inverecondi redattori delle succitate testate nemmeno si sogneranno di chiedere scusa. E allora il minimo è che si becchino una bella querela per diffamazione e che paghino profumatamente le loro calunnie. Il ricavato andrà a nobili fini.

A parte questa piccola soddisfazione, a noi non rimane che l'amarezza di vivere in un Paese quotidianamente nutrito da questo genere di calunniosa disinformazione.

W Emergency! Lunga vita a Gino Strada!

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Olmi: Quando la generosità fa scandalo

2010-04-19T10:08:00.005+02:00

Alla fine i tre operatori italiani di Emergency sono stati rilasciati. Fra due giorni non si parlerà più di loro. I tromboni mediatici della destra italiana alla Vittorio Feltri, che nelle ultime ore hanno buttato tonnellate di fango addosso a Gino Strada e alla sua Organizzazione, non vedendo l'ora che le infondate accuse contro i tre sanitari potessero essere confermate, anche questa volta non proveranno vergogna.

Quella che invece proviamo noi a vivere in questo Paese e in particolare nella cosiddetta Padania, artificioso nomignolo - mai scritto prima sui libri di Storia - che oramai fa rima con ogni genere di volgarità. menefreghismo, insulto del diverso da noi, idolatria di qualsivoglia forma di egocentrismo.

Una terra sedicente cristiana, ma dalla quale "il senso del cristianesimo" che si riassume nell'amare Dio e il prossimo "è scomparso". Dove per essere cittadini non conta pensare o avere delle idee, ma urlare sulle piazze per catalizzare le fobie collettive di una società senza scampo.

Come quella del paese di Adro, dove un gruppone di genitori padani ha deciso che non andava bene il gesto di un imprenditore locale che, nell'anonimato, aveva deciso di pagare il conto della mensa scolastica ad alcune famiglie indigenti. A questo punto siamo: la generosità non ha diritto di cittadinanza. La gratuità è scandalosa.

Vi invito a leggere sul tema l'articolo del regista Ermanno Olmi. E' per questo genere di pensiero che forse possiamo ancora nutrire qualche speranza di salvezza.

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Quando la generosità fa scandalo

Se offro il pranzo a uno sconosciuto bisognoso, il ristoratore mi fa osservare che se pago per uno devo pagare per tutti?

Fa bene leggere la storia dell' imprenditore che ha pagato il debito dei bambini alla mensa scolastica di Adro, nel bresciano. Mi hanno molto colpito alcune frasi che il generoso donatore - mantenendo l' anonimato! - ha voluto esprimere per spiegare il suo gesto e che l' altro ieri il Corriere ha reso pubbliche in un articolo di Giangiacomo Schiavi. Ecco una di queste considerazioni: «I miei amici sono di tutte le idee politiche: gli chiedo sempre e solo la condivisione dei valori fondamentali e al primo posto il rispetto della persona». Queste sono affermazioni che recano scandalo. La bontà è sempre stata uno scandalo. Dà fastidio a coloro che non la frequentano e per assolversi della loro indifferenza la denigrano e la deridono come una esposizione di «buonismo». E anche per questo la bontà, la generosità, la solidarietà col prossimo che è nella sofferenza, quando è sincera non si espone ai clamori del mondo ma ha bisogno della discrezione e del silenzio. Ma nel caso dei piccoli debitori di Adro puniti con il digiuno, appena la notizia della donazione - che pure era nata e doveva essere mantenuta nella riservatezza - si è diffusa nel paese, ecco che immediatamente ha irritato i rigorosi osservanti della «giustizia che fa riferimento a numeri e pesi» e non ammette intrusioni nella regola «mangia solo chi paga». Al punto di minacciare addirittura uno «sciopero della retta» da parte di chi invece paga puntualmente. Non voglio addentrarmi nelle sfaccettature della realtà che non è mai circoscrivibile al solo dato materiale ma porta con sé significati e valori che l' intelligenza e la sensibilità umana sanno cogliere e tradurre in stili di vita. Mi limito semplicemente a un mio diritto di libertà per scelte lecite di critica che si possono esercitare in una società civile. Come in questo caso commentare con un esempio, ricorrendo a una storiella. Eccola: sto per entrare in un ristorante quando incrocio uno sconosciuto che ha l' aria di avere fame senza essere nelle condizioni di pagare il conto. Per spirito di solidarietà - può capitare - lo invito a pranzo e alla fine saldo il conto del mio dovuto. Ma a questo punto il ristoratore mi fa osservare che se pago per uno devo pagare per tutti perché il principio vuole che «... o pagano tutti o non pagherà più nessuno». Rendiamo onore al buon esempio del nostro magnanimo donatore rispettando il suo anonimato e riflettendo, ognuno per quel che saprà fare, sui propri comportamenti futuri. «Non far sapere alla mano destra quello che fai con la sinistra». Chi non ricorda questo monito? Colui che già due millenni or sono ci ha lasciato questa raccomandazione alla carità come atto d' amore è stato messo in croce come disturbatore della quiete pubblica. Ma in realtà si dovrebbe dire - si deve dire! - delle nostre singole coscienze. Non meravigliamoci se la storia si ripete con esempi ossessivi di ipocrita esemplarità. Cambiano i tempi e tuttavia la natura dell' Uomo non muta, così che in ciascuno di noi convivono bene e male, sincerità e menzogna, eroicità e codardia. E nella contrapposizione fra virtù e delitto quel che più ci colpisce è il clamore di quei comportamenti o atti di cui ci dovremo vergognare ma che in realtà finiscono per nascondere le nostre meschine inadempienze. Per quanto tempo ancora questo fatto di cronaca bianca rimarrà nella nostra memoria e nel nostro sentimento?

Ermanno Olmi
Corriere della Sera, 15 aprile 2010

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Io sto con Emergency

2010-04-15T22:01:00.004+02:00

Firmate l'appello di Emergency per la liberazione dei cooperanti, fra cui tre italiani, sequestrati con false accuse in Afghanistan sabato 10 aprile da un gruppo di soldati afghani e della coalizione internazionale.

La Storia insegna che denunciare gli orrori della guerra, di ogni guerra, è cosa sgradita a chi gestisce i conflitti. E guerra vuol dire soldi, tanti soldi.

A quelli che da sempre spacciano il conflitto armato per azione di pace non piace sentirsi ricordare che il 40% delle vittime in Afghanistan è costituito da bambini.

E' il tempo di resistere: oggi non c'è niente che susciti violenza come la gratuità e la semplice umanità. Si tratta di scegliere da che parte stare. Io sto con Emergency.

Ricordando Oscar Romero

2010-03-24T10:32:00.006+01:00

Il 24 marzo 1980, l'arcivescovo di San Salvador, Mons. Oscar Romero, veniva assassinato durante la celebrazione eucaristica per essersi messo al fianco della popolazione inerme durante il suo ministero in regime di repressione militare.

Questo blog vuole ricordarlo a trent'anni dalla morte.

L'immagine è la riproduzione del murale situato nella facoltà di Giurisprudenza e Scienze Sociali dell'Università del Salvador.

***

San Romero d’America
Pastore e Martire nostro
nessuno farà tacere la tua ultima omelia
Don Pedro Casaldaliga

«Se muoio, resusciterò nel mio Popolo, che il mio sangue sia semente di libertà».
(Da un'intervista rilasciata nel marzo 1980).

«La volontà di Dio è di liberare i popoli dalla schiavitù… Parlando di Israele dice
a Mosè che egli è lo strumento. E qui ascoltiamo, fratelli cari, alcune parole che
potrebbe dire Dio sul popolo del Salvador: “Ho sentito i lamenti del mio popolo. Il
dolore, l’oppressione di questo popolo arriva fino al mio udito; non lo voglio abbandonare,
ho deciso di liberarlo e tu sarai il condottiero di questa liberazione”. Questa
volontà fa nascere la storia dell’Esodo».
(Dall'ultima omelia nella cattedrale di San Salvador, 23 marzo 1980)

«Vorrei fare un appello in maniera speciale agli uomini dell’esercito, e in concreto
alle basi della guardia nazionale, della polizia, dei quartieri generali.
Fratelli, voi appartenete come noi al popolo, voi però uccidete i vostri fratelli contadini.
Di fronte all’ordine di uccidere dato da un uomo, è la Legge di Dio che deve prevalere, e quella legge dice: TU NON UCCIDERAI. Un soldato non è costretto ad obbedire ad un ordine che va contro la Legge di Dio. Una legge immorale non deve essere rispettata… Ora è tempo che recuperiate la vostra coscienza e che obbediscano alle proprie coscienze piuttosto che all’ordine del peccato… La Chiesa che difende i Diritti di Dio, della legge di Dio, della dignità umana, della persona, non può starsene in silenzio davanti a tanto abominio. Vogliamo che il Governo prenda
sul serio che le riforme non serviranno a niente se devono essere imbevute di tanto sangue. In nome di Dio, in nome del Popolo che soffre, i cui lamenti crescenti salgono al cielo ogni giorno più forti, io vi supplico, io vi chiedo, io vi ordino: fermate la repressione!».
(Dall'ultima omelia nella cattedrale di San Salvador, 23 marzo 1980)

«Chi si consegna, per amore verso Cristo, agli altri, questi vivrà come il seme di grano che muore, però che muore solo apparentemente. Se non morisse resterebbe solo. Se il raccolto si da invece perché il seme muore, allora il seme si lascia immolare su questa terra, perché solo così produce il raccolto…
Vinta la morte i figli di Dio resusciteranno in Cristo…
Tutto lo sforzo per migliorare una società, soprattutto quando è sprofondata nell’ingiustizia
e nel peccato, è uno sforzo che Dio benedice, vuole, esige…
Vale la pena lavorare affinchè tutte queste aspirazioni di giustizia, di pace e di bene che abbiamo ora su questa terra, li possiamo formare nell’illuminazione di una speranza cristiana…
Questa Eucaristia è precisamente un atto di fede: con fede cristiana pare che in questo momento la voce di diatriba si converta nel corpo del Signore che si è offerto per la redenzione del mondo e che in questo calice il vino si trasforma nel calice che fu il prezzo della salvezza. Che questo corpo immolato e questo sangue sacrificato per gli uomini ci alimenti anche per offrire il nostro corpo e il nostro sangue alla sofferenza e al dolore, come Cristo, non per noi stessi, ma per dare un messaggio di giustizia e di pace al nostro popolo…».
(Dall'ultima omelia nella cappella dell'Hospitalito, pochi minuti prima di essere assassinato sull'altare durante l'offertorio, 24 marzo 1980).

***

Breve biografia di Oscar A. Romero

1917: Oscar Arnulfo Romero nasce il 15 agosto a Ciudad Barrios, regione di San
Miguel, El Salvador.

1931: Oscar entra nel seminario minore di San Miguel.

1937: Ingresso nel seminario maggiore di San Josè de la Montagna a San Salvador.
Sette mesi più tardi è inviato al Pio Seminario Latinoamericano di Roma per
proseguire gli studi in teologia.

1942: il 4 aprile è ordinato sacerdote a Roma. Pochi giorni prima, il 15 marzo, si
legge nei suoi diari, è il giorno di Venerdì Santo, si trova da solo in visita alla
Basilica di San Pietro a Roma: «Non so cosa mi succede. Mi sento triste.
Presento che il Signore mi chiederà qualcosa in un giorno come questo».

1943: Si laurea in teologia all’università gregoriana.

1944: Torna nel Salvador come parroco.

1966: Viene eletto segretario della Conferenza Episcopale del Salvador, ma continua
a ricoprire una figura marginale, priva di ascendente, sul clero. Molti
inoltre conoscono le sue debolezze teologiche date da una formazione poco
approfondita. Il continuo doversi riferire al magistero, alla Chiesa ufficiale,
ai documenti papali, per proteggersi dagli errori teologici, gli conferisce
poco carisma.

1968: Conferenza dei vescovi Latinoamericani di Medellin (Colombia), che danno
una svolta in senso progressista al lavoro pastorale delle diocesi, da cui
Romero, conservatore e tradizionalista nella rigida formazione romana, si
sente lontano.

1970: A maggio è nominato Vescovo e a giugno Vescovo ausiliare di Monsignor
Luis Chavez y Gonzalez. Alla proposta di nominarlo Vescovo, Romero è
dubbioso; è una persona timida, indecisa, paurosa, che non lascia prevedere
il Vescovo forte e trascinatore che diventerà.

1974: E’ nominato Vescovo della diocesi di Santiago di Maria

1977: Monsignore riceve l’incarico di Arcivescovo di San Salvador il 23 febbraio.
A fare pressione sulla sua nomina sono gli stessi rappresentanti della destra
conservatrice al governo, che vogliono instaurare una vescovo tradizionalista
e che non crei problemi all’amministrazione dello Stato. Romero è ancora
dubbioso sulle sue capacità di poter governare la diocesi metropolitana di
San Salvador. Sono i dubbi di chi misura le sue forze per voler esercitare al
meglio le sue funzioni. Romero è una persona molto scrupolosa, che ha sempre
avuto bisogno delle conferme ufficiali della Chiesa per convincersi delle
decisioni da prendere. A marzo muore assassinato Padre Rutilio Grande. A
maggio è assassinato Padre Alfonso Navarro.

1978: A novembre viene assassinato Padre Ernesto Cabrera. Gli assassinii per
motivi politici sono 147 in tutto l’anno.

1979: Monsignor Romero riceve una nomina come candidato al premio Nobel per
la Pace. Nei soli primi 9 mesi dell’anno si registrano 580 assassinii politici:
un inaudito inasprirsi della violenza repressiva.

1980: A gennaio visita Papa Giovanni Paolo II in Vaticano. A febbraio riceve il
Dottorato honoris causa all’Università di Lovanio in Belgio. Il 9 marzo riceve
il premio della Pace dell’Azione Ecumenica Svedese. Il 24 dello stesso
mese, ultimo giorno di quaresima, è assassinato mentre celebra la messa.

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Il tempo di seminare la speranza

2010-03-15T14:57:00.004+01:00

Le quattro sconosciute maestre che si avventurano nei meandri di un caseggiato abbandonato alla ricerca dei loro scolaretti rom costretti a nascondersi insieme alle loro famiglie, mi fanno pensare alle donne indomite di cui parlano i vangeli, quelle disposte e sfidare le consuetudini sociali e le ordinanze del potere pur di compiere il proprio dovere. Nel caso di Gesù, la sfida consisteva nel recarsi presso il suo sepolcro di buon mattino, con tutto il mesto armamentario per l’unzione del corpo di un malfattore giustiziato. Qui, le stesse donne sfidano le leggi razziali e i codici xenofobi dell’imperante ideologia neoliberista, per provare a portare un po’ di luce nel buio di cuori nascosti nel ventre della terra meneghina.

Onore al coraggio di queste donne. Nel tempo della comune tiepidezza, dell’individualismo più sfrenato, dell’anestesia a qualsiasi dolore che soltanto non ci sfiori, onore a loro. Nel tempo delle donne-copertina, ammirate e idolatrate dalla massa non-pensante e non-amante, onore a loro.
Altre donne. Donne altre. Luce del mondo. Sale della terra. Averne di donne così.

Ad esse consegnare dovremmo le redini della Scuola pubblica, la responsabilità dell'Economia e quelle di un Governo che possa chiamarsi tale, la guida di una Chiesa scesa finalmente dagli altari. Per la loro empatia e il loro cuore innamorato, il mondo, come l’incipiente primavera, stiamone certi, rifiorirebbe.

Una preghiera: copiaincollate la loro lettera, fatela girare. È tempo di seminare la speranza, che una nuova fioritura è alle porte: possiamo non ritrovarci a mani vuote.

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MILANO – VISITA A CRISTINA, ROMEO E ALLE LORO FAMIGLIE

Credevo di aver visto un ventaglio esauriente di posti dove i rom continuamente scacciati si accampano, compreso il girone dantesco della fabbrica crollata di Rubattino tra macerie e topi (20 novembre).

Quello che ho visto oggi è molto, molto peggio.

Un edificio a più piani mai terminato, di cui esistono solo pilastri d’acciaio verticali e orizzontali e solette. Il tutto evidentemente abbandonato da anni.

Dal marciapiede spostando una lamiera si accede a un prato incolto, lo si attraversa e si arriva all’edificio: nessuna traccia dei rom, non uno, non una voce.

Si costeggia il palazzo, cioè il suo scheletro, tra sporcizia e masserizie e si comincia a scendere per uno scivolo, fino ad infilarsi sotto il palazzo dove nella semioscurità vivono 7 o 8 famiglie rom. Sottoterra e con la pochissima luce che filtra, con le correnti fredde, molto fredde create da spazi pieni e vuoti.

Ci abituiamo alla poca luce (siamo in quattro, tre maestre e una signora volontaria) e cominciamo a veder tende a igloo, bambini, persone: fantasmi, ombre spaventate che non escono nel prato dove il sole rende la temperatura meno rigida per non essere visti. Il popolo del sottoterra milanese.

Tutti ci parlano del freddo, ma ancora di più dello sgombero annunciato per domani. Nessuno si lamenta, nessuno ci chiede alcunchè. Mentre siamo lì una signora rom pulisce i fornelli (l’acqua la prendono alla fontanella della piazza vicina), cambia i fogli di giornale che fanno da tovaglia, scalda una pentola d’acqua e lava le stoviglie. Un’altra scopa il pavimento di cemento: lo spazio in cui stanno è pulito, nelle tende regna l’ordine, ma è un posto da topi, siamo sottoterra al freddo e all’umido puzzolente.

Cristina, nostra scolara di 10 anni, ci chiede un libro per studiare: lei a scuola ci andava, ma i continui sgomberi hanno reso impossibile la frequenza. Ci chiede quando potrà tornare. Per tutto il tempo che stiamo lì non uscirà mai dalle braccia della sua maestra.

Romeo, 6 anni, quando vede la sua maestra si ferma immobile e resta così per un po’, ma intanto la faccina gli si trasforma e diventa un unico grande sorriso, sembra che gli scoppi la luce dentro. Poi le corre incontro e le salta in braccio.

Verso di noi solo rispetto, tanto rispetto e grande educazione, verso i bambini coccole e tenerezza. Noi ce li coccoliamo i nostri scolari e anche i loro fratellini.

Mi chiedo in quale altra parte del mondo le persone sono costrette a vivere così e con la paura di essere scacciati anche dai sotterranei: forse nelle fogne di Bucarest? Forse nell’Africa più ingiusta? Forse nelle favelas del Brasile?

Ci è difficile venire via da lì, e quando usciamo non commentiamo. Una donna rom ci augura “buon 8 marzo”.

Una maestra

7 marzo 2010 – uno dei tanti giorni di inciviltà di Milano

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La Musa col grembiule

2010-03-11T23:01:00.005+01:00

Una cosa credo di poterla dire, al termine di questo percorso: che la musica, in tutte le sue espressioni e in qualsiasi modo la si voglia fare o ricevere, aiuta le persone a vivere. Essa è veramente terapeutica poiché è servizievole. Abituati a legarla come siamo all’idea scintillante dello spettacolo, della fama e del successo, stentiamo a credere che il capo di abbigliamento che più le si addice sia il grembiule.

Anche nel caso del Songwriting, la musica, così umilmente abbigliata, è investita dell’onorevole compito di aiutare le persone a lasciare traccia di sè, a tirare fuori la melodia e l’armonia che esse stesse sono, unica e irripetibile e comunque bellissima. Insomma, vogliamo scrivere insieme una canzone per dire, in un oceano di voci confuse: ci sono anch’io, di qui son passato, potendo godere di un abbraccio fraterno. E scusate se è poco.

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Il compleanno delle femmine

2010-03-08T23:44:00.004+01:00

Oggi all'asilo devono aver festeggiato le maestre e le collaboratrici regalando mimosa.

Dell'attenzione rivolta alle sole donne Luca deve aver colto qualche cosa, dando a suo modo un senso alla festa.
Tornando a casa, infatti, a un certo punto mi fa: "Papi, lo sai che oggi è il compleanno delle femmine?".

Auguri a tutte.

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Memento mori

2010-03-04T16:46:00.004+01:00

Dobbiamo imparare a vivere insieme come fratelli,
altrimenti moriremo tutti come degli idioti.

Rev. Martin Luther King

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Benvenuta, Giorgia!

2010-03-01T12:02:00.009+01:00

Vi annuncio con gioia e commozione grande che alle 11:53 di oggi, presso il reparto maternità dell'ospedale di Vimercate, per parto eutocico, è nata la nostra nipotina e cuginetta Giorgia, secondogenita di Francesco e Maria Grazia, mia sorella. La neonata è sorellina di Beatrice, la bellissima.

Monica ha potuto avere la gioia di essere presente al primo vagito, insieme a mamma e papà. L'ostetrica che ha guidato con sapienza il parto, la Signora Carolina Brambilla, è la stessa che, oltre a Giorgia, ha fatto nascere Beatrice. E, qualche anno addietro, la loro mamma. A lei il nostro grazie di cuore.

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Omaggio a Sandro Pertini

2010-02-24T14:01:00.005+01:00

Il 24 febbraio 1990 moriva Sandro Pertini, uno dei più grandi uomini della recente storia italiana e un grandissimo presidente della Repubblica.
Quando stiamo in Liguria, mi piace l'idea di andare a fargli visita, sulla tomba che ne custodisce le ceneri, nel piccolo cimitero di Stella San Giovanni, sopra Savona, il suo paese dove era nato il 25 settembre 1896. Visito quel luogo con commozione, una specie di santuario laico che però comunica un senso di profonda religiosità.
Mi pare che di personalità di quella levatura morale e politica l'Italia non ne abbia più viste e chissà per quanto ancora dovrà fare a meno.

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La sacra ugola

2010-02-17T10:17:00.008+01:00

Varcate le sue porte con inni di grazie,
i suoi atri con canti di lode,
lodatelo, benedite il suo nome;

poiché buono è il Signore,
eterna la sua misericordia,
la sua fedeltà per ogni generazione.

Salmo 99,4-5

"Nomen omen", dicevano i latini: nel nome il destino. E così, la Signorina Rosetta Della Scala (mai nome d'arte fu tanto azzeccato), al secolo Rosa Colombo, decana del coro parrocchiale, compie oggi 75 anni.

Questo blog vuole ricordarla per le ineffabili virtù canore e musicali, senza trascurare quelle culinarie, così generosamente messe al servizio di tavolate di prevosti e monsignori riuniti nelle più diverse e solenni circostanze.

Frequentatrice assidua e appassionata per tre quarti di secolo della "nostra cara parrocchia", zelante ancella della liturgia domenicale, voce guida inconfondibile nelle processioni del Corpus Domini e dell'Assunta, alla testa di quel resto di Israele che, spronato dai suoi squillanti inviti al canto e alla preghiera, si trascina un po' meno stancamente per le vie di un paesiello cristianamente sempre più assonnato, la Rosetta ha accarezzato con le dolci note della pregiata ugola generazioni di mezzaghesi e schiere di devoti.

Augurandole lunga vita, vogliamo manifestarle la nostra riconoscenza per la sua dedizione alla sacra liturgia e al canto in particolare. Ma soprattutto alla causa dell'evangelo, per la quale continua a spendere in spirito di umiltà i propri giorni.

Per questo motivo, lo sosteniamo seriamente e senza ombra di dubbio, da questo pulpito osiamo proporne la candidatura al sacro ordine del diaconato.

Auguri, Rosa!

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"Cari Amministratori, vi chiediamo un giuramento..."

2010-02-16T10:54:00.001+01:00

da: http://www.dongiorgio.it/

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Competenze musicali

2010-02-11T22:09:00.007+01:00

Oggi pomeriggio, in un gruppo di disabili di cui alcuni piuttosto gravi, il vecchio operatore con competenze musicali ci mette l’anima a far cantare “Sapore di sale” a un pover’uomo inchiodato a una carrozzina.
Accompagno al piano, pensando e sorridendo.
“Poi torni vicino e ti lasci cadere così nella sabbia e nelle mie braccia”… L’uomo in carrozzina sorride più forte di me, ci mette tutta l’energia e alla fine un applauso lo consola della fatica.

Sulla via del ritorno, la radio annuncia le intercettazioni riguardanti il Capo della Protezione Civile. Per Guido Bertolaso (nipote di quel cardinale Ruini che qualche settimana fa ha invitato a pranzo il premier Berlusconi per discorrere delle elezioni regionali nel Lazio) la solita incivile questione di donne, denaro e cemento.
Più tardi apprendiamo che certo Milko Pennisi, consigliere comunale della amministrazione Moratti a Milano, viene arrestato in piazza Scala in flagranza di reato mentre ritira una mazzetta dalle mani di un imprenditore che, nel frattempo, lo aveva denunciato alla Guardia di Finanza. Sul suo sito campeggia il banner: Milano Pulita.
La stessa cosa succede al Presidente pidiellino della provincia di Vercelli, tale Masoero: pure lui arrestato nel pomeriggio per una questione di grano.

Insomma una bell’italietta di gente che magna e rimagna, che intrallazza, che si accomoda, che se la spassa, in perenne lotta per il potere.

Quale potere?

Ripenso a quel vecchio operatore con competenze musicali. Darebbe l’anima per strappare un sorriso a uno dei suoi “ragazzi”. Per una manciata di euro al mese.

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Limiti

2010-02-02T19:56:00.003+01:00

Accetta i tuoi limiti da ogni parte.
Il limite dà la forma,
che è una condizione della plenitudine.

Jean Guitton

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Viva la memoria

2010-01-27T12:57:00.003+01:00

"Tutto ciò che è necessario per il trionfo del male,

è che gli uomini di bene non facciano nulla".

Edmund Burke

"Che si tenga il massimo della documentazione,

che si facciano filmati, che si registrino i testimoni;

perché in qualche momento durante la storia

qualche idiota potrebbe sostenere

che tutto questo non è mai successo".

Dwight D. Eisenhower

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Se un bambino orfano di Haiti canta: Jesus loves me

2010-01-26T14:16:00.006+01:00

La terra è dei crocefissi. Parlo dei crocefissi in carne ed ossa. Parlo dei bambini di Haiti ricoverati negli ospedali e rimasti orfani a causa del terremoto. O che orfani lo erano già da prima per via di un disordine economico mondiale che asservisce ed ammorba masse inestimabili di persone. Parlo di quelli che, dai medesimi ospedali, spariscono nel nulla, vittime di predoni disposti a tutto pur di far soldi, persino di vendere a chissà chi un bambino abbandonato che nessuno andrà mai a cercare, di cui nessuno si darà pena.

Eppure la terra è loro. “La erediteranno” dice il vangelo delle beatitudini. In verità la terra già gli appartiene: perché quella che essi rappresentano nella loro inerme umanità, quella che essi testimoniano come possibile con il loro cuore povero e mite, è l’unica terra vivibile per un essere umano, è la sola terra abitata da esseri umani.

D'altro canto, una genia aliena, costantemente dedita alla bella mostra dei propri muscoli osceni, incapace di sentire compassione per un bambino abbandonato, inconsapevole della propria appartenenza a una comune sorte mortale, si illude di possedere e di allargare a dismisura il proprio possesso in ogni direzione: in realtà non possiede la terra e non la possederà mai, avendo perduto il proprio cuore.

La terra invece è data ad un bambino, un bambino solo e impaurito, che ascolta un canto lontano nella notte haitiana. E che lo rimanda, come spargendo semenza buona, perché una nuova fioritura di umanità si renda possibile.

Qui ed ora, contro ogni illusoria apparenza, la terra è dei bambini crocefissi, è del loro cuore che batte per una tristezza che non sanno dire e per tutta la speranza che lo sostiene. È loro, inequivocabilmente loro, poiché essi attendono di popolarla con la pienezza del proprio essere, con la limpidezza dei loro sguardi, amandola sin d'ora con tutte le proprie forze.

Fonte del video: http://www.benandkatieinhaiti.com/

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La forma della tenerezza

2010-01-20T09:49:00.010+01:00

Stasera Luca ha l'ansia da cameriere. Domani all'asilo tocca a lui servire a tavola: portare i tovaglioli e la frutta a fine pasto. Ma il cameriere si muove da solo, sotto lo sguardo degli altri. E se va troppo lento? E se poi i tovagliolini di carta gli scappano di mano? E se un arancio rotola miseramente dal vassoio, proprio lì, davanti a tutti? Provo a dirgli che insieme al mandarino non cascherà certo il mondo, ma l'ansia da prestazione è reale e degna di rispetto. Non è questione di volersi sottrarre al servizio, è piuttosto un'allergia ereditaria nei confronti della visibilità.
Mi strappa la promessa che l'indomani intercederò a suo favore presso la maestra.

"Io non voglio fare il cameriere, voglio stare con gli altri amici" mormora ancora, prima di addormentarsi.

Quando il sonno se lo porta, per qualche istante ne raccolgo il respiro con il cavo di una mano, cosicché l'aria prenda corpo, come in uno stampo.
Se le parole oltre a un senso hanno anche una forma, questa certo dev'essere la forma impalpabile della tenerezza.

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Morire nel deserto

2010-01-18T10:01:00.003+01:00

Quando ascoltiamo nei telegiornali di Minzolini e & C. i baffetti tirati a lustro del ministro Maroni inneggiare ai risultati (presunti) dei respingimenti di migranti verso la Libia, difficilmente immaginiamo che cosa stia dietro il suo ragionamento cristallino. Il martellamento di Maroni (e anche quello dei maroni) sulla sicurezza del cittadino non offre possibilità all’italiano medio, che si sfama di calcio, balle e tg, di riflettere oltre sul senso della propaganda leghista.

Sapere all’ora di cena che su Lampedusa gli sbarchi degli invasori extracomunitari sono stati drasticamente tagliati dal glorioso intervento del governo è rassicurante, è notizia capace di far mandar giù il boccone più allegramente alla maggioranza ben pensante di questo Paese.

Certo è che la fettina resterebbe nel piatto, se uno potesse anche soltanto dare un’occhiata a documenti come questo.

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Cessare di far di se stessi il centro del mondo

2010-01-17T10:14:00.006+01:00

Vito Mancuso su Repubblica del 12 gennaio.

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... La coscienza cristiana troppo spesso appare come una coscienza infelice, a tratti risulta persino aggressiva, soprattutto in coloro che coltivano sopra ogni cosa l' adesione alla dottrina stabilita dalle gerarchie ecclesiastiche e che coniugano il verbo "credere" sempre accanto a "obbedire e combattere".

Da dove nascono invece quell' essere lieti in profondità, quella gioia inestirpabile verso la vita, quella quiete dello spirito e della mente, che sono il contrassegno di una autentica esperienza spirituale e che sole possono dare risposte convincenti alle inquietudini dei giovani? Nascono dal sapere di essere a casa in questo mondo di Dio, dal senso di intima comunione con l' essere e con la natura che portò Francesco d' Assisi a scrivere il "Cantico delle creature", e dalla certezza che l' incarnazione di Dio non riguarda solo un giorno lontano di tanti anni fa ma è la dinamica che si avvera ogni giorno, in tutti gli uomini che amano il bene e la giustizia.

Gesù è l' uomo che cessa di fare di se stesso il centro del mondo e si pone al servizio di una realtà più importante di sé.
Anche la Chiesa deve cessare di fare di se stessa il centro del mondo e si deve porre al servizio di qualcosa di più grande di sé, del bene comune e di ogni singolo individuo di questa nostra società, credente o non credente, bianco o nero, etero o omosessuale.

Vito Mancuso

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Aiutiamo i bambini di Haiti

2010-01-15T09:18:00.007+01:00

Di Haiti sappiamo che si tratta di uno dei Paesi più miseri al mondo e, in genere, nulla più. Ma le proporzioni di tale miseria soltanto la testimonianza diretta è in grado di raccontarcele.
Di seguito un articolo da "Mondo e Missione" del 2008, che racconta la vicenda di p. Richard Frechette, un missionario medico impegnato da molti anni con l'organizzazione NPH (Nuestros Pequeños Hermanos) che in italiano sta per: "I nostri piccoli fratelli") operante a favore dei bambini abbandonati dell'Isola.
Del 2006 l'inaugurazione di un ospedale pediatrico, il più grande dei Caraibi, grazie a NPH. Dell'altro giorno la sua distruzione anche se, fortunatamente, parziale, con tutti i suoi piccoli ospiti messi in salvo.

Inutile dire che servono aiuti. In fondo all'articolo di "Mondo e Missione", l'appello di NPH Italia.

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26/03/2008
Haiti / La missione di un prete americano ll'obitorio di Port-au
Nella città dei morti
di Mimmo Lombezzi
Fisico da marine e viso d'angelo,padre Rick raccoglie i corpi delle vittime di miseria e violenza.E li strappa all'ultima umiliazione:la fossa comune

La pietà ad Haiti ha un odore, un odore che fa vomitare. La pietà ad Haiti ha un peso, il peso insopportabile della carne morta. La pietà ad Haiti è fatta di cartapesta, di bare leggere come il carnevale. La pietà ad Haiti ha un tempio: un quadrilatero di cemento vietato alle telecamere e sconsigliato agli stomaci deboli, che sorge a pochi passi dal palazzo del governo: la Morgue, l’obitorio di Port-au-Prince.
È qui che si ammassano i relitti della miseria e della violenza quotidiana del Paese più povero del mondo: donne scannate dai mariti, vecchi travolti dal traffico, uomini eliminati nei regolamenti di conti fra gang. E bambini, molti bambini, le prime vittime della giungla d’asfalto di Citè Soleil, di Warf Géremie, del Marchè au Fer e di dozzine di slums che intorno a Port-au-Prince aprono altrettanti gironi di paura e di miseria.
L’ultimo bambino che ho visto emergeva come una bambola rotta da un bidone di ferro, circondato da centinaia di corpi abbandonati per terra o scaraventati su scaffali arrugginiti, sotto la luce spettrale dei generatori. È in questo luogo che ogni giovedì mattina Rick Frechette, un prete americano con un fisico da marine e una lunga faccia da angelo medievale, si rimbocca le maniche, indossa un paio di guanti di plastica, fuma una cicca e si tuffa tra i cadaveri urlanti della città perduta.
Cinque o sei volontari, metà bianchi, metà creoli, lo seguono all’inferno, portando bare di cartapesta che a poco a poco si riempiono di corpi. Li rubano all’ultima umiliazione, all’ultima violenza riservata ai morti abbandonati di Port-au-Prince: essere raccolti da un bulldozer e scaraventati in una fossa assediata dai maiali in un posto brullo come Golgota, chiamato in creolo, «Meno di nulla».

Raccogliere cadaveri e comporli è un lavoro lento e penoso, contrastato dalle mosche e soffocato dall’odore instancabile della morte. Qualcuno esce, vomita e poi rientra. Qualcuno prega. Qualcuno fuma. Qualcuno piange.
Mentre i raggi del sole accarezzano le bare già chiuse che si accatastano su due furgoni, nel cortile dell’ospedale entra di corsa un uomo che spinge una carriola. Porta una donna vestita con un abito leggero, le braccia aperte e la testa rovesciata all’indietro. Appena la vedo penso che sia svenuta e che la stiano portando al pronto soccorso, ma l’uomo non si ferma e imbocca come un forsennato la rampa della Morgue. Le sigarette dei volontari cadono dalle bocche spalancate, i gesti si fermano. La morte, repentina, violenta, oscena, irrompe nel cortile dove si tentava di darle un senso, di restituirle un briciolo di dignità.
Si crepa così ad Haiti, per la strada, raccolti come animali dal primo che passa, oppure abbandonati a dozzine, a centinaia, nelle fogne a cielo aperto delle bidonville.
Si crepa per i motivi più diversi: le auto e i camion che sfondano il buio assoluto di strade senza lampioni, le malattie che fermentano nel fango delle bidonville, oppure la malavita che impone il coprifuoco dalle cinque del pomeriggio.
Un anno fa le gang del porto hanno sequestrato 30 scolari. Per convincere i genitori a pagare il riscatto hanno cominciato a cavargli gli occhi. La bidonville è insorta. L’intervento in forze dei caschi blu e della polizia ha consegnato 20 capi delle gang alle galere di Stato e dozzine di loro sgherri ai cimiteri degli slums.
Quello di Citè Soleil è un luogo eloquente perché è l’unico recinto in muratura che domini il mare di tolla della baraccopoli. Il vociare dei bambini si arresta al cancello. Quando si spalanca, cinque enormi tombe di cemento zittiscono i monelli. Qui giacciono i tagliagole che non esitavano a torturare col fuoco persino le donne prese in ostaggio e che hanno fatto a pezzi in pubblico due giornalisti locali che avevano osato criticare i loro capi.
Su un muro sbilenco una scritta spray - Adieu Yoyo! - dà l’ultimo saluto a uno di loro. Non ci sono lapidi, ma tutti conoscono i nomi dei «soldati» sepolti, servi fedeli e crudeli di Petit couteau («Coltellino»), di Admiral («l’Ammiraglio») e di altri capi che per anni hanno importato dalla Colombia la cocaina e la ferocia senza limiti della mafia colombiana.
Anche oggi che la situazione è leggermente migliorata questo è l’unico Paese del mondo che non riesce a smaltire i propri morti. «Soltanto nell’agosto del 2007 - racconta padre Rick - sono morti 500 bambini. Molti finiscono qui perché le famiglie non hanno neppure i soldi per seppellirli o perché sono abbandonati. La povertà invece non li abbandona mai. Non li lascia neppure da morti per riservargli l’ultima umiliazione: la fossa comune».
È la seconda volta che filmo quest’uomo, mentre si unge il naso con un unguento che gli consente di sopportare il lezzo, mentre suda in maniche di camicia caricando le bare o mentre litiga in creolo agitando il pugno pieno di banconote sporche sotto il naso dei becchini cui ha strappato altre fosse per i suoi morti abbandonati.
Chiedo: «Ma lei non è mai stanco? Ogni giovedì si immerge in questo orrore. Va bene la carità cristiana, ma non le accade mai di dire basta, non ne posso più, non voglio più entrare qui dentro, voglio fermarmi?». Si mette a ridere poi risponde: «Sì, forse un giorno mi fermerò, quando sarò anch’io lì dentro!».
In un’altra incarnazione, in un altro film, Rick Frechette avrebbe potuto essere un paracadutista, un «uomo tranquillo», o «il nostro agente ad Haiti». Quando predica nella piccola chiesa dell’ospedale cha ha fondato per l’organizzazione Nph (Nuestros Pequeños Hermanos) alla periferia di Port-au-Prince, Père Richard ha la postura di un cultore di arti marziali, quando scarica bare ha l’energia di uno scaricatore di porto, quando se la prende con i suoi aiutanti, fa vibrare la baraccopoli da Warf Geremy a Citè Soleil.
In quartieri dove anche Gesù entrerebbe armato e in cui i caschi blu brasiliani girano col giubbotto antiproiettile e i fucili a pompa, padre Rick è l’unico yankee che si sia guadagnato il rispetto di tutti, a partire dai capi delle gang che sino a pochi mesi fa terrorizzavano il Paese.

Père Richard, che è medico, aveva curato i loro figli e questo gesto era il salvacondotto che gli permetteva di superare indenne i posti di blocco e di negoziare la liberazione degli ostaggi, che di solito, ad Haiti, finiscono tutti ammazzati. Una banda di sciammannati usciti da un film di Tarantino un giorno ha circondato la sua auto urlando e facendogli scattare i tamburi delle pistole a un centimetro dalle tempie.
Quando hanno saputo che il nuovo ostaggio era Père Richard, si sono gettati nella polvere chiedendogli di perdonarli e soprattutto di non denunciarli ai loro capi. L’errore, infatti, sarebbe stato punito col machete. Padre Rick li ha perdonati, ma una settimana dopo è andato a «riscuotere il credito» chiedendo la liberazione di un altro ostaggio. E ha ottenuto soddisfazione.
Ogni notte al reparto pediatrico dell’ospedale S. Damien, c’è qualche bambino che smette di soffrire. Muoiono soli perché le mamme li hanno abbandonati o perché sono tornate nelle bidonville ad accudire altri figli più piccoli. Alle sei del mattino padre Rick sale in una piccola stanza al primo piano dell’ospedale. Suor Marcella Catozzo (che scampò per un soffio alla mafia albanese nel ’97), è già lì che lo aspetta pregando. L’americano si trasforma. Tutta la sua forza sembra svanita. Pare addirittura più piccolo. Porta tra le braccia un piccolo corpo scuro che depone su un tavolino imbottito. Gli italiani presenti, come Maria Vittoria Rava, il braccio italiano di Nph, si uniscono alle preghiere per ingoiare le lacrime ma non sempre funziona.
L’americano stende il corpicino su un piccolo tavolo imbottito e lo unge pregando, poi lo benedice e lo avvolge in un sudario di plastica e di carta sigillato con un semplice giro di scotch. Lo accoglierà una piccola bara di cartapesta, una delle bare leggere e robuste prodotte dai ragazzi dell’orfanotrofio S. Etienne (un’altra iniziativa di Nph) che con questo tipo di artigianato si guadagnano un piccolo salario in un Paese dove, per migliaia di persone, persino un feretro è un lusso.
Nell’ultimo viaggio fatto ad Haiti ho filmato padre Rick nel bel mezzo di un rito woodoo. L’ho visto benedetto, abbracciato, completamente coinvolto dallo sciamano che lanciava invocazioni tracannando rhum, al centro di un pérystyle (un tempio) e di un disegno magico tracciato per terra e «danzato» a ritmo di tamburo sino a scomparire. Gli ho chiesto perché accettasse la «contaminazione» con tale rito e lui mi ha risposto: «Qui ad Haiti l’Aids è una vera piaga. Se i malati pensano di guarire con il woodoo vanno incontro a morte certa; se però lo sciamano non vieta loro di ricorrere alla mia medicina, io posso salvarli. Quindi ho bisogno della collaborazione del woodoo». In tempi di «crociate» e di «guerre sante» fra religioni che proclamano, ognuna, la propria superiorità, l’intelligenza pratica e diplomatica di padre Rick rappresenta un raggio di luce.
Il lavoro di padre Rick ha contagiato ormai diversi italiani. Esiste da qualche anno un filo emotivo tra Milano ed Haiti, una migrazione periodica che ha portato negli slum gente di tutti i tipi, dagli inviati di guerra come Roberto di Caro, alle modelle come Martina Colombari, dalle star della musica come Paola Turci, agli imprenditori come Gabriele Galateri.
Il Caronte di questi viaggi all’inferno è Maria Vittoria Rava, una mamma di due figli che padre Rick potrebbe sollevare con un solo braccio, ma che col prete condivide un gran cuore e una volontà di ferro. Li ha fatti incontrare la sventura. Quando sua sorella Francesca morì in un incidente stradale, Maria Vittoria aveva davanti a sé due strade: disperarsi o reagire. Ha scelto la seconda decidendo di mollare tutto, anche l’occupazione, e di proseguire il lavoro che Francesca aveva iniziato con Nph fondando la sezione italiana dell’associazione: la Fondazione Rava. Grazie a loro, con le telecamere di Videonews, abbiamo raccontato questa storia per «Mattino 5». Un buon esempio di come il dolore possa essere convertito in energia.

Padre Rick, maratoneta della solidarietà
Quella di padre Rick Frechette - sacerdote, chirurgo dell’ospedale pediatrico St. Damien, responsabile di Nph Haiti e... maratoneta - è la storia di una persona «fuori dagli schemi», di un medico in prima linea in un Paese del quarto mondo.
Ordinato sacerdote nel 1979 presso il monastero dei Passionisti a New York, padre Rick può essere definito, come Giovanni Paolo II, un «atleta di Dio» non solo per il fisico possente ma perché ha sempre partecipato alla Maratona di New York. Recatosi ad Haiti con Nph (Nuestros Pequeños Hermanos) - organizzazione che ha salvato in tutto il mondo più di 20 mila bambini abbandonati - Rick scopre una realtà sanitaria allo stremo e decide di attrezzarsi. Torna a New York, studia da chirurgo e si stabilisce definitivamente ad Haiti nel 1987, lavorando come prete e come medico, senza mai abbandonare la passione per la corsa. «Ogni anno, posso partecipare alla maratona nella Grande Mela - spiega lui - portando per le strade della città la voce dei miei bambini». Si allena percorrendo i 30 km che separano l’orfanotrofio di Kenskoff (a 1.700 metri di altitudine) dall’ospedale di Petionville nel centro di Port-au-Prince.
Ha scritto padre Rick: «Uno dei primi modi in cui la povertà di Haiti si è manifestata a noi, nel suo aspetto più drammatico è la moltitudine di bambini in fin di vita che sono stati abbandonati sulle porte del nostro orfanotrofio nel 1987, quando abbiamo aperto la prima clinica. Non avevamo i mezzi per salvare tutti quei moribondi e, infatti, la prima clinica che abbiamo aperto era per assistere i bambini in una morte dignitosa e non per offrire loro una speranza di vita». Ancora: «Presto risultò evidente che la maggior parte di quei bambini non sarebbe morta se solo ci fosse stato un posto dove curarli nel modo adeguato. Un posto così non esisteva in tutta l’area metropolitana, né per ricchi, né per poveri. Ecco perché il nostro ospedale è cresciuto negli anni, salvando un numero incalcolabile di vite nell’ultimo decennio. L’unica struttura ospedaliera che esiste a Port-au-Prince è stata costruita quando la popolazione era di circa 200 mila persone. Ora la popolazione nell’area metropolitana supera i due milioni! Oltre alle dimensioni inadeguate, anche le condizioni di questo ospedale sono fatiscenti e le cure insufficienti anche per chi ha i mezzi per pagare».

Una casa per 20 mila bimbi
Nel 1954, un ragazzo venne arrestato per aver rubato le offerte in una piccola chiesa di Cuernavaca, in Messico. Il giovane parroco, padre William Wasson (cfr M.M., agosto-settembre 2004, pp. 28-30), originario degli Stati Uniti, decise di non punire il piccolo “ladro” di cui, invece, richiese la custodia. Una settimana dopo, il giudice gli affidò anche altri otto bambini senza tetto. Alla fine dell’anno, il numero dei ragazzi ospitati dalla parrocchia era arrivato a trentadue. Nacque così Nuestros Pequeños Hermanos (Nph), una organizzazione che da allora ha fondato orfanotrofi in El Salvador, Honduras, Haiti, Nicaragua e Guatemala, ospitando oltre ventimila bimbi. In Italia, Nph è rappresentata dalla Fondazione Francesca Rava, nata il 1° giugno 2000 per dare seguito alla testimonianza di fede e amore che Francesca, alla cui memoria è intitolata, aveva lasciato con la sua breve ma intensa vita, e perpetuare la tenerezza con cui il suo sguardo amava rivolgersi ai più poveri e ai più piccoli. Ispirata ai valori della carità e del rispetto della dignità di ogni vita umana, la Fondazione vuole essere un punto di riferimento per quelle persone che desiderano mettere le proprie esperienze e competenze al servizio dell’infanzia abbandonata. Onlus giuridicamente riconosciuta, è una delle prime organizzazioni non profit a certificare volontariamente il proprio bilancio, al fine di garantire a donatori e sostenitori la massima trasparenza nella gestione dei fondi raccolti. (c.z.)

Fonte: http://www.missionline.org/index.php?l=it&art=664

14 gennaio 2010
TERREMOTO IN HAITI
Appello urgente della Fondazione Francesca Rava – N.P.H. Italia Onlus che nella capitale Port au Prince ha numerosi progetti tra cui un ospedale pediatrico, un orfanotrofio e Scuole di strada nei quartieri più colpiti. Servono urgentemente aiuti.
La Fondazione Francesca Rava rappresenta in Italia N.P.H. organizzazione umanitaria internazionale presente in Haiti da 22 anni con numerosi progetti in aiuto all’infanzia, impegnata per portare soccorso alla popolazione di questo paese, vero inferno in terra colpito dal terremoto che ha causato migliaia di vittime.
L’ospedale pediatrico Saint Damien, l’unico dell’isola e il più grande dei Caraibi, assiste 25.000 bambini l’anno, inaugurato nel 2006, è gravemente danneggiato e i 150 bambini degenti sono stati evacuati, il suo pronto soccorso continua ad essere operativo e un importante centro di riferimento per i soccorsi, arrivano in continuazione centinaia di persone gravemente ferite in cerca di aiuti (vedi fotogallery qui sotto).
Il centro di accoglienza dei volontari N.P.H. è crollato e alcuni sono dispersi, tutti i volontari italiani sono però salvi.
I 600 bambini dell’orfanotrofio N.P.H e del Centro di riabilitazione “Casa dei piccoli Angeli”, unico sull’isola, sono salvi.
Non ci sono notizie delle condizioni delle 17 Scuole di strada che accolgono 5.000 bambini ogni giorno, che non erano comunque a scuola al momento del sisma.
Padre Rick Frechette sacerdote e medico in prima linea direttore N.P.H. Haiti sta coordinando i soccorsi con il suo staff edall’Italia è in volo per Haiti un gruppo di 7 medici volontari della Fondazione per portare immediato aiuto, accompagnati da un meccanico una guardia giurata e un panettiere.
Servono urgentemente fondi per sostenere i soccorsi medici d’emergenza, gli scavi delle macerie per salvare i dispersi, ricostruzione dell’ospedale.
Per donare
Fondazione Francesca Rava – N.P.H. Italia Onlus
Tel 0254122917
bollettino postale su C/C postale 17775230;
bonifico su c/c bancario BANCA MEDIOLANUM SpA,
Ag. 1 di Basiglio (MI) IT 39 G 03062 34210 000000760000
causale: terremoto Haiti.

Anche noi...

2010-01-11T17:21:00.005+01:00

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Una radio per Peppino

2010-01-05T21:51:00.005+01:00

Inizia oggi le sue trasmissioni “Radio 100 passi”, sorta per commemorare e continuare la lotta di Peppino Impastato, il trentenne di Cinisi assassinato dalla mafia il 9 maggio 1978. Era nato nella stessa cittadina esattamente il 5 gennaio 1948 e, ancora giovanissimo, aveva avuto l’ardire di fondare una radio locale, con i pochi mezzi dell’epoca, e di denunciare a viso aperto i soprusi della criminalità organizzata che affliggevano la sua terra, già allora crocevia dei traffici illeciti.

Il regista Marco Tullio Giordana, nel 2000, ha dedicato a Peppino il film “I Cento Passi”, da cui è tratta la clip di questo post.

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Pace a voi

2009-12-31T19:38:00.004+01:00

Il duecentesimo post di questo blog è per augurare un anno di pace ai miei sette lettori. Lo facciamo con le sempre luminose parole del vescovo Tonino Bello, compianto profeta di pace.

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Oggi non bisogna lasciarsi sfuggire l’occasione della concretezza, per dire senza frasi smorzate che pace, giustizia e salvaguardia del creato sono il compito primordiale di ogni comunità cristiana.
Che attingere a piene mani alla riserva utopica del Vangelo è l’unico realismo che oggi ci venga consentito.
Che osare la pace per fede, sfidando il buon senso della carne e del sangue, è la prova del nove sul credito che sappiamo esprimere a favore della parola del Signore.
Che la nonviolenza attiva deve divenire criterio irrinunciabile che regola tutti i rapporti personale comunitari.

La parola del Signore non tollera interpretazioni di comodo. Se noi cristiani permetteremo l’ingrandirsi degli arsenali delle spade e delle lance e delle falci a danno dei depositi dei vomeri e delle falci, non risponderemo alle attese di Dio.

Siccome Gesù è stato essenzialmente “Profeta di pace”, anche noi dobbiamo giocarci sui crinali scoscesi della pace la nostra profezia. La scelta non violenta di Cristo non solo deve ripercuotersi nella nostra prassi, ma deve anche risuonare sulle nostre labbra.

+ Don Tonino Bello

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Il sangue del signor B

2009-12-16T15:27:00.003+01:00

Il sangue mi rabbuia. Più che spaventarmi mi rattrista profondamente. Quello dei vinti e quello dei vincitori. Quello dei poveri e quello dei ricchi. Per la comune condizione umana, ho sempre compassione di chi sanguina, nel corpo e nello spirito. Ne ho anche del signor B. La nutro a motivo della prima forma di schiavitù che tutti ci attanaglia, quella di non riuscire a trovare una buona volta pace in noi stessi, immaginando che per ottenerla sia necessario sempre più prestigio, sempre più potere, più cose da possedere, maggior visibilità in cui specchiarsi.

Detto questo, credo che persino dopo il fatto grave di cui è stato vittima il signor B, posta la necessaria condanna dell’inaccettabile gesto, sia oltremodo doveroso vigilare sull’uso delle parole e sulla manipolazione delle emozioni che anche in questo caso viene fatta dai mass media. Niente di più facile che santificare il signor B e delegittimare, accusandolo di istigazione alla violenza, chiunque tenti di opporre il lume della ragione alla melassa del sentimentalismo. Il signor B, salvo conversioni dell’ultima ora, è sempre lui, con qualche dente in meno, uno sbrego mascellare, ma è quello che conosciamo. E i suoi oppositori non sono diventati improvvisamente tutti attentatori per via di un signor Tartaglia qualsiasi.

Che per i miei sconosciuti vicini di tavolo, oggi, mentre solo soletto mangiavo un boccone in un fast food, sarebbe stato da abbandonare alla folla azzurra e inferocita di piazza Duomo.
Questo fa paura: il non saper contare fino a dieci prima di parlare, l’ignoranza mista a faziosità, così pesantemente cavalcata da troppo tempo ormai da parte di certuni esponenti politici della destra ed entrata nell’ordinario modo di pensare di tanta parte della popolazione italiana, soprattutto qui al nord. È l’ignoranza impudica di chi “inorridisce per un po’ di sangue, ma poi è per la sedia elettrica”.